
Утро выдалось тихим. Вода в протоке стояла гладкая, как свежий лак на столешнице, и только около коряги у берега иногда всплёскивала мелкая рыбёшка. Я сидел в лодке, наполовину вытащенной на берег, и воевал с сальником редуктора. Пальцы были перепачканы мазутом и бензином, а единственный гаечный ключ предательски выскальзывал из рук. Резьба сорвалась ещё вчера на закате, и теперь я пытался поймать её вслепую, рискуя утерять последнюю шайбу меж мостков лодки.
– Ты его так до морковкина заговенья будешь целовать, — раздался голос с берега.
Читать далее








