Анатолий Гладышев живёт в Москве. А корни у него астраханские, мумринские. К публикации его рассказы рекомендовал астраханский писатель Игорь Братченко.

Во время моей командировки в конце 90-х на Урал и в Зауралье, на перегоне Екатеринбург — Челябинск, после остановки на одном из полустанков ко мне в купе подсела совсем уж немолодая женщина в вылинявшей бархатной дохе. Я до того так намёрзся за три дня проживания в гостинице «Свердловск» в Екатеринбурге, что с удовольствием заказал у проводницы сразу три стакана чая, намереваясь отогреться «Краснодарским» и сразу завалиться спать, чтобы придти в себя уже в Челябинске. Женщина скромно села на край лавки у самой двери, поставив под ноги небольшой саквояжик и приготовившись, видимо, так ехать до своей станции назначения. Я спросил, далеко ли ей. Ответила, что ей до небольшой станции с названием, которого я даже и не расслышал, не доезжая до Челябинска, что сойдёт она рано утром и не будет мне мешать.