ЕВГЕНИЙ АРТЮХОВ

«ПРО ЧЁРНЫЙ ДЕНЬ НЕТ ПЕСНИ У МЕНЯ…»

Удивительное дело – что бы, где бы и у кого бы не читал я о Якове Петровиче Полонском, обязательно услышу сетования по поводу его тяжёлой юности, заставлявшей помимо учёбы в гимназии, а потом и в университете, зарабатывать на хлеб насущный то в роли репетитора, то наставника или воспитателя малолетних оболтусов в семьях богатых сограждан. Словом, обделила жизнь выходца из рязанской небогатой дворянской семьи возможностью с младых ногтей предаваться исключительно писательству. Он-де рождён для вдохновений, для звуков сладких и молитв, а тут на тебе – утирай чужие сопли, делись полученными знаниями и считай копейки, пребывая в полуголодном состоянии. А ведь если ты хочешь добиться чего-то в жизни, надо отдаваться любимому занятию всецело. Не секрет, что с такой установкой иные и ныне скрипят и ноют весь отпущенный им век.