Рискую быть побитым поклонниками Владимира Высоцкого, но промолчать не могу. О том, что его стихи – высокая поэзия, совершенная поэзия. В лучших своих балладах он достигает мировых вершин и стоит в ряду с Шиллером и Байроном.

Но это – не русская национальная поэзия. Высоцкий – миннезингер, космополит в самом беспривязном смысле слова. Ему одинаково всё-равно, на какие горы тянуть друга ради испытания смертью – на Кавказские, или на Кордильеры. Ему всё-равно, где быть обложенным, как волк, флажками – под Рязанью или в Патагонии. Россия для него –

«…дом притих , погружён во мрак,

На семи лихих продувных ветрах.»