Это
послевоенное лето казалось особенно
жарким. И всё светлое время суток я
проводила на воздухе. Однажды утром в
нашем просторном и, как всегда, многолюдном
дворе оказался незнакомый военный. Он
о чём-то разговаривал с жильцами, и
кто-то уже показывал ему на нашу дверь.
Увидев всё это, я вбежала в дом и громко
произнесла:
– Сейчас
к нам придёт чужой человек!
– Да
нет же, не чужой. Это твой дядя Степа. Мы
его ждём! – сказал папа.
Казалось бы, ни с того, ни с сего мне вдруг вспомнился роман «Робинзон Крузо» Даниэля Дефо. Эта книга попала мне в руки еще в детстве. Сколько лет прошло, а вспомнилось – и тотчас я, как когда-то, погрузился в сказочную страну: необитаемый тропический остров, на котором в результате крушения корабля оказался моряк Робинзон Крузо… Помню, с каким искренним трепетом я читал строчки этой удивительной книги и – словно не Робинзон, а я сам вынужден был устраивать свое жилье среди буйной тропической природы, строить «бунгало», добывать пищу, исследовать окрестности, слышать шум морского прибоя, пение птиц, и, несмотря на свое печальное одиночество, наслаждаться могучей роскошью окружающей жизни – трав, деревьев, цветов, множества разнообразных живых существ… А потом появился еще и Пятница… Я буквально жил этой книгой, пока читал. Того, что было тогда вокруг меня в действительности, для меня почти не существовало.