
В 1991 году куда-то запропастился и Союз Писателей СССР, и его всемогущий Литфонд, всё как-то побледнело, и… стало по росту непоправимо измельчавшим натурам. За тридцать три года в русской литературе не было создано ничего равновеликого тому, о чём некогда говорили по целым дням и ночам. На месте разворованного и уничтоженного возник несуразно пёстрый базар, где птицы, кричавшие громче всех, имели все мыслимые привилегии, а об остальных птицах предпочли забыть. В приполярной стране метафора особенно выразительна. Словесность сделалась чем-то вроде безобидного, но довольно-таки дурацкого увлечения, и слово «писатель» стало синонимом в лучшем случае дурака, если не развратника, гуляки и асоциального типа. Экое падение с вершин душевного инженерства! Идя обучаться письму, я как-то не сопоставил свой приход в профильный вуз с тем, что той жизни больше нет. И даже если кто-то расписал мне будущее, разве бы я остановился?
Читать далее








