В конце 30-х годов в кабинет председателя Союза писателей Александра Фадеева постучалась бедно одетая старушка и робко спросила, как ей вступить в Союз. «У вас есть публикации? Премии?» – поинтересовался удивлённый Фадеев. Старушка печально покачала головой: «У меня только тонкие книжки для детей. Это подойдёт?» – «Нет, конечно!» – отрезал Фадеев. Просительница собралась было уходить, да вдруг обернулась: «А вы знаете стихотворение «В лесу родилась ёлочка?» Фадеев усмехнулся: «Кто ж не знает? Вся страна поёт». Старушка улыбнулась: «Автор этих строчек – я. Кудашева Раиса Адамовна».

«Мы здесь власть», — скандировали юнцы на Болотной площади. И я, честно сказать, понимал тогда, что они недалеки от реальности. Тогда. Потому что видел изнутри, что происходит. В ЦДЛ (Центральном доме литератора), развалясь, сидели откровенные бездари и извращенцы, которые через губу грассировали: «литегггатугга — это мы…» И отваливали премии самой содомской, самой мерзкой книге. Когда-то вменяемые литераторы, вжимали голову в плечи и пытались соответствовать — шпиговали свои опусы матом, извращениями, содомией — пытались понравиться. Чтобы попасть хотя бы на краешек «новой властной литературы». Хоть в лонг-лист «Большой книги» или ещё какой гадостной премии с большими деньгами и правом стоять на полках.