«Здравствуйте,  я Дегтярёв Юрий Павлович, ветеран педагогического труда. В 1971-72 годах работал по направлению в одном из посёлков Астраханской области учителем истории. Жизнь в Астраханском крае накрепко осталась в памяти. Ей посвящены мои рассказы об этом времени. Я хотел бы узнать, можно ли опубликовать в «Родном слове» мои рассказы? Заранее спасибо за ответ».

Предлагаем вниманию читателей один из рассказов Юрия Дегтярёва. Это и будет ответом на процитированное письмо.

1971 год. Небольшой рыбацкий посёлок в дельте Волги был взволнован. Ёщё бы! Человеку, чуждому миру этого посёлка, заполненному такими понятиями, как путина, сейнер, ерик, тоня, его жителям, всю жизнь дышавшим просторами великой реки, было непонятно отчего. Непонятно было и Лёшке Ковалёву, который первый год учительствовал в восьмилетней поселковой школе в качестве «историка». Лёшка, выпускник педвуза центральной России не хотел ехать по распределению в Астраханскую область. Причина была одна: ребята его курса договорились – ехать из предложенных областей надо в Курганскую – лес, рыбалка, словом, роскошная русская природа. Они не понимали, почему сначала выбор областей был свободным, а потом им в ультимативной форме заявили: «Поедете в Астраханскую область! Кто откажется – комсомольский (а некоторые и партийный) билет – на стол!»

Первым из астраханских литераторов опубликовал своё произведение в сетевом литературном и историческом журнале «Камертон» молодой прозаик Максим Жуков. Издание, работающее с 2009 года, видит свою задачу в том, чтобы отображать литературный процесс, события общей истории, а также движение общественной мысли там, где люди говорят, пишут и думают на русском языке, в первую очередь – в странах бывшего СССР. Проза «Голоса Кармадона», отрывок из которой опубликовал «Камертон», – вольная интерпретация трагедии в Кармадонском ущелье, унёсшей жизни актёра Сергея Бодрова и его съёмочной группы.

Максим Жуков

ПОБЕГ ОТ ДЬЯВОЛОВ КАРМАДОНА

Отрывок из произведения

На кавказско-российской границе, у бетонных блоков двухэтажной постройки, вросшей в рассечённую трещинами, белую от извести землю, переминались с ноги на ногу сотрудники правопорядка, без особого интереса вглядываясь в широкоформатную полосу дороги. Ранее сентябрьское утро 2002 года не предвещало ничего хорошего – все пути в свете военных событий в Чечне были наглухо перекрыты, строгий пропускной режим создавал колоссальные автомобильные пробки.

Жила себе, была обычная городская свалка. Как на всякой свалке, были на ней свои злодеи и свои добряки, свои пенсионеры и свои красавицы.

Вот сидят возле кучи мусора две собаки – похожая на лисицу (это Рыжий) и похожая на породистую овчарку и маленькую какую-то (это Чёрный). Обычно они дерутся, если голодны, кусаются, деля добычу. Сейчас они дремлют, уныло позёвывая. Огромная машина с мусором снится им обоим, и чего только нет в этой машине! Мозговая косточка для Рыжего и колбасная кожура для Чёрного.

— Рыжий, — говорит сквозь дремоту Чёрный, — слышишь, где-то далеко едет машина с мусором? Что бы могло в ней быть?

И Рыжий отвечает, показав клык:

— Гнилая капуста, как вчера, или бракованные подшипники. На нашей свалке особо не разгуляешься. У людей много лишнего, а выбрасывают всё несъедобное.