АЛЕКСЕЙ КАЗАНЦЕВ

* * *

Благослови, Господь, мои труды!
Позволь дать семенам благие всходы!
Укрой своей рукой от непогоды,
А в засуху пошли с небес воды!

Прошу, во Славу вечную Твою,
Дай саженцам укорениться силы,
Чтоб по весне увидеть сад красивый,
И с тем перед иконою стою.

В моей молитве только лишь одно:
Пусть то, что я взращу, приносит радость!
Не просто насыщение и сладость,
Но то, что в душу Свет пролить должно!

МОРЕ

Чем море так влечёт меня?
Пленит ли синяя безбрежность,
В душе рождая безмятежность,
Или лазурь в зените дня?

А, может, волн простой мотив,
Извечный со времён Созданья,
Я принимаю за дыханье,
Родство однажды ощутив?

Ужель вода имеет власть
Глубинных чувств преображенья?
Иль то игра воображенья,
Чтоб насладиться волей всласть?

Но лишь расстанусь, встречи вновь
Я жажду до самозабвенья,
Считая дни, часы, мгновенья…
Что это, если не любовь?

ПИСЬМО ЛУНЕ

Как будто серый, мятый лист бумаги,
Предстали нынче ночью небеса.
И лишь на «сгибах» где-то в полумраке
Нечётких линей света полоса
Намёк давала, где сокрыта далью
Сияющая, мудрая Луна.
Как часто я делился с ней печалью.
Как слушала внимательно она
То плач души, то пылкие признанья…
А вот теперь меж нами «лист» небес…
И что таит в себе сие посланье
Живой мой вызывает интерес.
Но никогда б не стал читать чужого.
Я взглядом к ней взывал издалека.
Луна не проронила даже слова,
Хоть знала, что я жду, наверняка.
Мне кажется, «письмо» о сокровенном…
От этой мысли больше не уснуть.
Когда б поговорили откровенно,
Я б разгадал, в чём скрыта грусти суть.
Но как её спросить о самом личном?
Ночь таяла, как будто эскимо…
Луна прочла, взглянула безразлично
И вдруг на части порвала «письмо».

КОРАБЛИК

Какой был день, теперь уже неважно,
Он затерялся в круговерти лет,
Когда весною парусник бумажный
Я за своей мечтой отправил вслед.

Он колыхался на волнах разлива.
Его несло течением к реке.
А я шагал по берегу счастливый,
Высматривая парус вдалеке.

Чертило солнце блёстками дорожку.
Кораблик смело уплывал по ней.
И верил я, совсем не понарошку,
Что он отыщет путь к мечте моей.

ПОДАРОК

Поэзия сегодня не в чести.
А я опять дарю стихотворенье,
И верю, что с эпохи Сотворенья,
Ценней подарка в мире не найти!

Пусть кто-то скажет: «Проку в нём на грош.
Стихи – не мех, не яхонт, не квартира…»
Я знаю, ты ответишь: «Ну и что ж!
Тот нищ душой, кому кошель мерило».

Ах, как же ты, любимая, права!
Где богачам понять мои порывы,
Когда у них поездки на Мальдивы,
А у меня бессонниц кружева…

Но если всё ж на прошлое взглянуть,
Я без тебя навряд ли б стал поэтом.
Ты освещаешь каждый день мой путь,
Не сознавая нужности при этом.

Не меркнут звёзды и при свете дня,
Хоть мы не видим их на небосклоне.
Величье не в деньгах и не в короне,
А в том, что согревает без огня.

Хранит тепло гармония стихов.
В них каждый слог, как плод на ветке зреет,
И строчки, словно стайка мотыльков,
Мир делают прекрасней и добрее.

Так пусть терзает душу непокой
За близких, за друзей, судьбу Отчизны!
В моих стихах и в памяти людской
Мы будем вместе в той и в этой жизни!