ЮРИЙ ЩЕРБАКОВ

* * *

Третья очередь кладбища. Полчища мака

Окружили ряды ветеранских могил.

Много майскому небу приходится плакать,

Много кровушки дождик на землю пролил.

Но за это сейчас благодарны природе

Те, кто здесь обратились привычно в крестьян –

Легче будет могилки кругом обиходить:

Мак – не то, что степная полынь да бурьян.

Что трава? Только вырвешь её – и спокойней

Почему-то в душе и на сердце теплей.

Видно, крепче нас держат родимые корни

От привычной заботы на этой земле.

Дорогие отцы, что ещё можно сделать

В этот памяти час на погосте для вас?

Что придумать ещё для послушного тела,

Чтобы слёзы сейчас не катились из глаз?

Ветер волосы трогает вместо ответа.

Ничего нет дороже вот этих минут.

День Победы сегодня. День белого света.

Третья очередь кладбища. Маки цветут.

* * *

«Уну, дой, трей, пАтру…»* – маме

Вбил нехитрый этот счёт

Сапогом румынским в память

Крепко сорок первый год.

Оккупация. «Забота»

Новоявленных господ.

И учитель криворотый

Для детей урок ведёт.

– Это наша территорий

НавекИ! Кто смейся там?

Я такое больно порем

И топтаем сапогам!

…И у маминого брата

Злая память о войне –

Каблучища отпечаток

На мальчишеской спине.

Но учительского пыла

Воспитательных минут

Там надолго не хватило.

Пусть без грамоты живут

Дети этой страшно дикой,

Необъезженной страны!

Для Румынии Великой

Глупые рабы нужны!

Это зло времён суровых –

Не видения в ночи.

«Уну, дой, трей, пАтру…» – снова

На Одесщине звучит.

Но ответ предельно ясен:

Помнит мамина земля,

Как бежали восвояси

Господа «учителя»…

*Уну, дой, трей, пАтру (румынский) – один, два, три, четыре.

* * *

Не пиши о войне, графоман,

Как всегда «осеняемый свыше».

Пусть поэму, стихи и роман

Литератор достойный напишет!

Только где он, заветный отряд,

Не боящийся крови и взрывов,

Где в строю сплошь таланты стоят,

Как бойцы фронтового призыва?

Как мы всё же нелепо живём,

О, ревнители здравого смысла!

Разгорятся ли Вечным Огнём

У кого-то в душе Божьи искры?

Видно, чтобы о главном писать,

Дармового умения мало.

Не прошедший духовную рать,

Не писатель ещё – сочиняла…

Мастерство у такого – туман,

Что лежит у Рейхстага на крыше.

Напиши о войне, графоман.

Пусть хоть кто-нибудь правду напишет,

Редактуре свирепой назло,

Вдосталь критики жара отведав…

Это подвиг, а не ремесло –

Быть поэтом Великой Победы.

Поделиться: