Сегодня, 27 сентября, безвременно ушёл из жизни астраханский поэт, член Союза писателей России Владимир Николаевич Сокольский. Ушёл на взлёте, в расцвете творческих сил. Читателям остались его книги «Последнее тепло» и «Всполохи встреч», многочисленные публикации в альманахах, антологиях, коллективных сборниках, на многих литературных сайтах. Он был лауреатом всероссийского фестиваля-конкурса «Русский лад», региональных литературных премий имени Бориса Шаховского и имени Олега Куликова, областных литературных конкурсов. На стихи Сокольского создано немало песен, лучшие из которых написала его супруга Александра Костина.
Всего 53 года отпустила судьба нашему товарищу по творческому союзу.
«Пройдя дорогою Судьбы,
Оставлю Мир, вослед смотрящий,
Чтоб в нём сказали люди: «Был…
Он не поддельным, настоящим!»
Владимир Сокольский был настоящим. Человеком, поэтом, гражданином. Резким, неуступчивым, упрямым, когда боролся за справедливость. Открытым, отзывчивым, милосердным к добрым людям. Таким мы его и запомним. От имени астраханских писателей выражаю искреннее соболезнование родным и близким поэта.
Имеющим возможность и желание помочь сообщаю, что это можно сделать по телефону 89880699475 (Александра Анатольевна Костина).
Юрий Щербаков
ВЛАДИМИР СОКОЛЬСКИЙ
ДВЕ ПЛАНЕТЫ
В самом центре нашей памяти,
Растревоженные снами,
Есть планета «Неисправите»
И планета «Тынеснами».
И так много непонятного
На планетах той и этой,
Где вопросы их, столь внятные,
Не встречаются с ответом.
Это в силу нашей слабости
По различным жизни поводам,
Нет в планетах этих жалости,
Столько нашего в них холода!
Им бы лучше по окраинам —
Нам бы чтобы без вопросов —
Не метаться зверем раненным,
Перед ними – безголосым!
Но, познав судьбы решения,
Что звучат порой так гадостно,
В их бросаюсь притяжение
И мучительно, и радостно!
И орбит – да не оставите
В нас, уже неисцелимых,
Те планеты, где по-памяти
Воскрешаем мы любимых.
* * *
Посох лет на скороходы
выменяв Судьбе-старушке,
я и годы и невзгоды
пил из полновесной кружки.
Жизнь красива, но не очень…
Красоты её мне мало!
Я уйду в такие ночи,
где не греет одеяло.
Здесь меня не принимали…
Эта жизнь превыше жалоб!
И души её мне мало,
чтобы грела и держала б!
И живу – по обещанью —
обещал быть рядом с вами!
А когда придёт прощанье —
рядом буду жить словами…
И секрет мой так банален —
палачам я ставлю свечи.
Сколько б ни был обезглавлен —
голова находит плечи
за дарованное право,
проливая стих по плахе,
прошептать губами славу
поиспорченной рубахе!
Её ворот был мне тесен!
Проклинал я этот ворот!
Но сложил немало песен
прежде, чем он был отпорот.
* * *
На что мне песня звонкая,
Когда б ты не услышала
И ворожбой-походкою
На сердце стёжку вышила?
И в ночку неоглядную
Расплачусь я гармошкою,
Когда ты, ненаглядная,
Взмахнёшь в окно ладошкою.
И разнесу по бережку,
И разольюсь над реченькой…
С тобой мне надо бережно,
С тобой – такой доверчивой!
И будет зорька плавиться
Над одинокой пристанью,
А спишь ли ты, красавица,
При встречи только вызнаю…
У юности за дальностью —
Пустеют обещания…
Аукаются с памятью
Где встречи… где прощания…
Но всякой непогодине
Аукнет неизменная
Сердечная та Родина
Девчонка откровенная.
* * *
Поглощая пространство для вздоха,
Время прёт в направлении «вест».
Я – невысказанная эпоха,
На которой поставили крест.
Я – так много в себе убивший,
Перебивший десяток смертей —
Я не бывший, не бывший, не бывший!
Я из будущих ваших затей!
Это слово моё, словно ключик,
Оживляет ту дверь за холстом,
Темноту безысходности жгучей
Осеняя небесным перстом.
* * *
Там, где время ещё не бежит,
Где ещё улыбается время,
Так легко жить без «правды» и «лжи»,
И шагать так привычно со всеми!
Нежный возраст моих городов
Обнаружил сыпучесть породы,
Но ещё без бумажных цветов,
Поезда не сигналят отходы…
Город полон высоких людей,
Средь которых светло и красиво.
И не сыщется в мире нигде
Одолеть нас способная сила!
Дело было в далёкой стране,
О которой написаны книжки —
Поскакал на крылатом коне
Мне до боли знакомый мальчишка!
* * *
Мне стыдно перед добрыми людьми
За жизнь свою, наполненную сором,
С её извечным близоруким вздором
И без отца растущими детьми…
И что мне это стоит самому,
Доподлинно известно только Богу,
Но там, где я прокладывал дорогу,
Верней всего остаться одному.
И я не знал последнего числа,
Когда платил свою земную цену,
Чтоб выходить читать на эту сцену,
С неё сметая неизбывность зла.
* * *
Поэты – это люди
Рифмующие мысли
В душевном неуюте
Несовершенства жизни.
Но так сказать, наверно,
Бы было очень просто —
Поэты это нервный
И одинокий остров
Он будто бы случайный
Среди взаимосвязей.
Исполненный отчаянья
От нанесённой грязи!
Поэты – это судьбы
Трагического плана.
И, как и все, подсудны,
Как все, не без изъяна.
Грешат они безбожно,
Но каются, как дети,
И занято, возможно,
Их место на планете…
Земное их величие
Увидеть крайне сложно,
Но главных три отличия
За ними непреложно:
В глазах у них икона,
А за спиной – предатель,
И знает поимённо
Их Батюшка-Создатель.
* * *
Человеком трудно быть
по определению,
по иронии судьбы,
по чужому мнению.
Человеком трудно быть
в силу обстоятельств.
И на все, на все «забить»
после всех предательств.
Человеком или кем?
Мегачеловеком?
Я – обычный манекен
с очень длинным веком.
Демонстрирую любовь
в свете и в разрезе.
И кого волнует кровь
на моём протезе?
* * *
На разбитой снарядом стене
Имена наши пляшут, как дети.
Ну, а мы, мы войдём на рассвете
В список павших на этой войне.
Бог простит, где что было не так,
Он увидит – мы были солдаты.
И грехов-то у нас на пятак,
До последней, сегодняшней, даты.
Коль нельзя отложить на потом,
Так давайте, братки, что есть силы,
Отогреем последним теплом
Сырость братской окопной могилы.
СУДЬБА
Умереть в России
мне судьба,
где снует в бессилье
голытьба.
По народной крови
сохнет власть.
Даже Иегове
тут не всласть!
Признак изобилья —
вороньё.
Правду позабыл я —
за враньё!
И бредёт за мною
по пятам
женщиной немою —
нищета!
Ведь един к доходам
этих мест
здесь расчёт с народом —
гроб да крест.
Так ломает судьбы
край беды,
души обернуть бы
нам в бинты!
Высохли берёзы
на ветру!
Я клянусь, сквозь слёзы:
здесь умру!
Шок. И глухой, полный боли вопрос: «Что же случилось?» и «Можно ли было этого избежать?». Уходят поэты, уходят, не попрощавшись, а их прощальные слова доносятся до нас уже после смерти….
Потрясён. Такой молодой и энергичный.
Соболезнование родным и близким Владимира Николаевича! его супруге Альбине и детям!
Какие у него пронзительные стихи…
Очень жаль… Светлая память!
Жизнь и смерть всегда ходят вместе и тянут друг-друга, а кто кого пересилит знает один Всевышний!
Царствие Небесное и земля тебе пухом Володя!
Шок… просто шок… Александре Костиной — самые искренние соболезнования…
Володе — светлая и вечная Память…
«В памяти, люди, храните поэтов,
Коль на земле не сумели сберечь»
Мажлис Утежанов. Последняя стая. Перевод Юрия Щербакова
Волею судьбы мне сейчас приходится бывать на кладбище чуть ли не ежедневно. Нашёлся добрый человек, такой же как и я «афганец», который предложил принять участие в востановлении разрушающихся могильных надгробий. А поскольку я по гражданской профессии строитель широкого профиля, отказываться не стал.
За те два неполных месяца, что я там тружусь, нагляделся всякого. По крайней мере, материала для написания опусов, набрал предостаточно.
А народ на кладбище хоронят пачками. Похоронный конвейер работает безостановочно.
Смотришь, как священник одновременно отпевает трёх покойников, не занося гробы в храм, и понимаешь — коронавирус. Бывают дни, когда хоронять по десять, а то и более таких покойников.
И возраст!
Кто сказал, что эта зараза косит стариков?!
Есть совсем юные, но в основном умирают люди в возрасте от 35 до 55 лет. Самый расцвет жизни, когда уже многое сделано, но ещё больше предстоит сделать.
Однако, не судьба.
И очень больно, что из жизни уходят творческие люди, которые могли бы сделать ещё много чего — написать свою главную поэтическую поэму, роман, или сценарий к фильму.
Увы.
Соболезную…Светлая память…
Не могу поверить. Мы хотели встретиться, поговорить… Не случилось. Случилось страшное — Володя ушел. Ушел навсегда, в Царствие Небесное, оставив на земле светлую память и свои замечательные стихотворения.
С Владимиром лично знаком не был. Знал его по литературным встречам.
Царствие Небесное и Вечная Память Поэту!
Поглощая пространство для вздоха,
Время прёт в направлении «вест».
Я – невысказанная эпоха,
На которой поставили крест.
Я, так много в себе убивший,
Перебивший десяток смертей,
Я не бывший, не бывший, не бывший!
Я из будущих ваших затей!
Это слово моё, словно ключик,
Оживляет ту дверь за холстом,
Темноту безысходности жгучей
Осеняя небесным перстом.
Больно, когда уходят такие молодые и талантливые… Светлая память!
Очень-очень жаль Володю!!! С супругой Александрой они были красивой парой, объединенной творческим союзом!! Так не должно быть, это не справедливо, когда Бог забирает так рано…
Неожиданно и печально… жаль… Соболезную утрате. Все мы сюда приходим с миссией: научится или научить, получить опыт жизни, помочь кому-то в его жизненном пути… Возможно, Владимир исполнил свою миссию. Тело тонким натурам всегда в тягость.
«И живу – по обещанью —
обещал быть рядом с вами!
А когда придёт прощанье —
рядом буду жить словами…»
Теперь только так. Надеюсь будет переиздание его лучших стихотворений…