НИКОЛАЙ ЧЕРНОВ

* * *

Поют покамест в огненной России

Поэты, что не предали страны.

Быть может, они ангелы простые?

Отчизны беспризорные сыны?

Пока звучат торжественные песни,

Пока от скверны лечит звукоряд

И очищает небеса и веси,

Россию никогда не победят!

Здесь свято всё, что не бывает пусто.

Пусть каждый день – как скоротечный бой

За право жить, за правду, за искусство,

За Родину, за счастье быть собой.

Уходят в бой с молитвою и песней,

Где Горизонт натянут как струна…

И тех, чей подвиг ныне неизвестен,

В грядущем просияют имена.

* * *

Зачем писать о той войне

И ворошить былые беды?

Мы отмечаем день Победы,

собой довольные вполне.

Минута Памяти и год

беспамятства души вертлявой.

Да, вертимся мы, Боже правый,

среди проблем, среди невзгод.

Ты помнишь наш девятый класс?

Ходили в гости к ветеранам.

Их ордена, как будто раны

на сердце, не касались нас…

Мы пили вместе горький чай

И что-то слушали про танки.

Для малолеток на гражданке

Всё это было невзначай.

Но вот мы взрослые уже.

Тех ветеранов нет в помине…

Теперь бы мы гордились ими?

Их имена живут в душе?

Надев георгиевскую ленту,

всего один лишь день в году

несём гвоздики к монументу

у всех знакомых на виду.

И Вечное живое пламя

для нас ли светит по ночам?

Не думал я, не замечал.

Но тень войны той – между нами…

* * *

В Освенциме идёт ремонт…

Под серым небосводом

не устают здесь от работ —

«Труд делает свободным»*

Здесь реставрируют барак,

там — ветхий крематорий.

Замазывают так и сяк

следы живой истории.

Следы от сломанных ногтей

на равнодушных стенах

сожженных заживо людей,

невинно убиенных.

В Освенциме идёт ремонт.

Вот обновляют карцер…

Евроремонт… который год

всё покрывают глянцем.

Чтобы туристы веселей

глотали бутерброды.

Нет, здесь не вешали людей —

«Труд делает свободным!»

Здесь даже Памятника нет

советскому солдату…

Для русского — везде запрет.

Повсюду — казематы.

* Надпись на воротах Освенцима.

* * *

Рябит в глазах от ягоды рябины

и ветер тонкие колеблет паутины

так утро робкое приходит невзначай

нам ветки жадно подают на чай…

Вот ягод падают рассыпанные бусы

и время насыщают горьким вкусом.

Мы молча пьём, совсем не торопясь

ведь есть какая-то особенная связь

меж нами этой осенью прозрачной…

барочною, а может быть, барачной…

Как два барашка в небе нам открытом

Зависли мы над бытием и бытом.

* * *

В жизни будущей моей

Я хотел бы стать дельфином

Добрым странником морей

Мореходами любимым.

Чтобы грустный ламантин

Мне махал в дороге ластом

И кричал: «Привет, Дельфин!» –

И на дно бы шёл балластом.

А медузы, как шары,

В глубине бы мне светили:

Моря чудные миры

Затаились где-то в иле!

Осьминог, не чуя ног,

На звезду летит морскую.

Он, наверно, одинок –

Только я не затоскую.

Ночью море не узнать!

Мы с коньком играем в прятки.

Не попасть бы только в пасть

Неулыбчивой касатке.

* * *

Одинокая чёрная кошка

в чёрной комнате в чёрную ночь,

ты живёшь на земле понарошку

чья-то мама, сестра или дочь.

Выбор сделан, поставлены цели.

Может быть, это цели не те…

Затаилась душа в чёрном теле

и скребёт, и скребёт в темноте.

Ты хотела бы сделаться Птицей

и отсюда умчать навсегда …

Над планетой промёрзшею взвиться

и пропасть среди звёзд без следа.

Словно в пропасть, в глубокую прорубь,

где всегда темнота, тишина.

Только ты не орлица, не голубь

и не светлая в небе Луна.

Ты завидуешь каменным Сфинксам

что не знают ни боли, ни слов.

И глаза в темноте, будто линзы,

словно свет параллельных миров.

* * *

Ткёт Октябрь тишину полей

солнца заржавелыми иголками,

не видать красавок-журавлей

и прохладно над волнистой Волгою.

Иволги, красавки-журавли

улетели летом без прощания…

На свободном краешке земли

мы стоим с пустыми обещаньями.

Обещала осень волшебства!

А теперь — мещане обмельчавшие…

Только поминальная листва

над лесками, над чужими чащами…

* * *

Как обычно: сам себе всё порчу…

Словно на любимого меня

навели испорченную порчу

при луне, 13-го дня…

Вдруг дела наладятся на время

Вот живи, казалось, не тужи —

Как нарочно, разорву со всеми

И поеду, может быть, в Кижи.

На слова бываю неуклюжим:

Говорю, а думаю потом…

Ну кому, кому такой я нужен

с опытом своим и языком?

Вновь с утра чего-то не хватает…

Снова беспорядок на столе.

Снег идёт и по дороге тает,

оставляя слёзы на земле.

* * *

Опять снежок не ко двору,

идёт и тает…

С утра всё валится из рук

К чему?

Чёрт знает!

Наверно, встал не с той ноги,

от недосыпа…

А снег прогнозу вопреки

Повсюду сыплет.

Придётся снова надевать

свои галоши

и Бога всуе поминать

среди пороши.

Иду, слипаются глаза,

а снег всё тает.

Ещё темно и в небесах

едва светает.

Снег входит в моду, как домой,

чтобы забыться…

Он первый нынешней зимой,

ему не спится.

А я к тебе с утра бреду —

такой хорошей! —

встречать любовь и красоту

в простых галошах.

Но скоро сгинут холода,

Растают льдинки.

Надену модные тогда

свои ботинки!

И ты увидишь, ты поймёшь,

замкнув объятья,

что в паре стареньких галош

приходит счастье…

Поделиться: