
* * *
Я шёл
по стыку двух излук,
Я шёл к себе, как
к Человеку,
Печальный, как последний
круг
От камня, брошенного в реку.
Вокруг
рассеивалась мгла,
И всё яснее
становилось,
Что незаслуженная
милость
Есть наша жизнь, а не игра,
И
уж тем более не шутка…
Вдруг рядом
вылетела утка,
Стрелой свистящей из
рогоза.
Довольно. Это уже проза.
ИЗ ДЕТСТВА
Спорышом
заросший дворик,
Дети бегают в
трусах,
В будке пёс по кличке Йорик
Со
слезами на глазах.
“Деда, деда,
что он плачет?” –
Взвились детские
умы.
“Выдно щось такэ побачив,
Шо
нэ можэм бачить мы…”
ПРИЗНАНИЕ
Я
не хочу писать стихов, –
Хватает мне
других грехов, –
Но не писать их не
могу,
Поверьте мне, я вам не лгу.
Но, как
жемчужину в горсти,
В душе желание
другое
Ношу: свободу обрести
Ещё
до вечного покоя…
МИРАЖ
Как
мало в сердце доброты, –
Лишь на семью
её хватает,
А с наступленьем
темноты
Боюсь, она совсем растает.
Совсем растает,
как сугроб
Весной под жаркими
лучами.
Молиться надо чаще, чтоб
Не
пожимать потом плечами,
Как нерадивый
ученик,
Что у доски стоит, сгорая,
И
умоляет со слезой
Не вызывать отца
из рая…
В
ПУТИ
…Свет
незакатный…
…Огонь неугасимый…
Мне, сказать
по правде, жутко,
Ведь пуста моя
сума:
Ни отсутствия рассудка,
Ни
присутствия ума.
Я иду из князей
в грязь, и
Приближаюсь с каждым днём
К
постиженью тайной связи
Между светом
и огнём…
БЕЗ БОГА
Мы
– кто моложе, кто постарше
В пылу
ударного труда
Под наши бравурные
марши
Шагали дружно в никуда.
Законы купли
и продажи
Нас изменили навсегда,
Но
с нами прежняя беда:
Идём туда же…
БЕССОННИЦА
Хочу
заснуть, – не получается,
Хотя давно
уже пора.
Глядит в окно
луна-печальница
Сегодня так же, как
вчера.
И, шевеля на
окнах шторы,
Ко мне по лунному
лучу
Приходят мысли, от которых
Всю
жизнь избавиться хочу…
* * *
С душой
происходят обычные вещи:
Она изнывает,
тоскует, трепещет.
Но где-то в глубинах
её, замирая,
С рожденья таится
предчувствие рая…
РЕТРО
Я с
этим мальчиком на фотке
Совсем не
чувствую родства,
Насколько светлый
он и кроткий! –
Как из другого вещества.
Я вновь и
вновь смотрю на снимок,
Где мне
исполнилось шесть лет, –
С него, как
музыка с пластинок
Забытых, льётся
тихий свет…
СВЕТ СЧАСТЛИВЫХ
ДНЕЙ
Я дней счастливых не забуду,
Их,
как звезды потухшей свет,
Ещё я долго
видеть буду,
Хотя давно их в жизни
нет.
Я воздеваю к небу руки,
Хвала Создателю за дни,
Что подарили свет. А внуки?
Увидят ли его они?..
МОЛИТВА
Когда
ни слёз, ни бед не счесть,
Когда душа
в тисках разлада,
Господь, скажи мне,
что Ты есть!
И больше ничего не надо…
* * *
Душа
бессмертна, но ранима,
И это правда,
как ни странно.
Ни с чем души боль не
сравнима,
Когда душа – сплошная рана.
Я бег строки
своей замедлю,
Когда представлю вдруг
картину,
Как эта боль толкала в
петлю,
Так жизнь любившую, Марину…
НА ХУТОРЕ
Заря
по-прежнему багрова,
Всё так же ставней
ветер бьёт,
Мычит по-прежнему
корова,
Петух по-старому поёт,
Вокруг всё
та же степь нагая,
Над ней всё тот же
Млечный Путь,
Как будто Время,
пробегая,
Здесь вдруг решило отдохнуть,
И на завалинку
усевшись,
Как дед, махоркою дымит.
И
чувств нахлынувшая свежесть
Меня
пугает и томит…
* * *
Хотел
отсрочить гибель мира,
Но понял
вовремя, что мне
Такое дело не по
силам,
И вот лежу лицом к стене
На прохудившейся
кровати,
И чувствую в теченье дня,
Как
все бойцы Небесной рати
Глядят с
презреньем на меня…
*
* *
Не могу, надоело бояться,
Надоело
бояться всего:
И чиновника – злого
паяца,
И сообщников глупых его,
Надоело
бояться, поверьте,
Чуждых душ,
равнодушных сердец,
Обезбоженных
жизни и смерти,
И себя самого, наконец…
О СВОИХ
СТИХАХ
Не могу называть это
творчеством,
Сотворить ничего я не
смог,
Это просто борьба с одиночеством,
Про
которое знает лишь Бог.
НОКТЮРН
Мне
не хватило бы терпенья,
Смотреть как
жизнь в пустой возне
Увязла, если бы
во сне
Не слышал ангельского пенья.
Проснувшись
с мокрыми глазами
И обновлённою
душой,
На этот мир, как на чужой,
Бывает,
я смотрю часами…
СТАРИК
Он
презирает все законы
Последних
сумеречных лет.
И от него, как от
иконы,
Исходит давний тихий свет.
Кто взглянет
в душу его, ахнет,
И вспомнит старые
слова:
“Там русский дух… там Русью
пахнет!”
И совесть всё ещё жива,
Заветы живы
и преданья,
И всё, что ныне не в чести,
И
ни малейшего желанья
“За новым
племенем брести…”
В СТЕПИ
Над
полем радуга повисла, –
Я слёзы вытер
кулаком.
Как не найти ни капли смысла
В
великолепии таком?!
Смысл есть
во всём, он скрыт, но светел, –
Я это
чувствую душой.
А ум? Он лишь, как я
заметил,
Души придаток небольшой…
* * *
Вспоминаются
те лета:
Тополиный пух кружил,
Мир
незримый, полный света,
Зримым был,
и я в нём жил.
Мы носились
оголтело
Средь огромных лопухов,
И
не чувствовали тело,
И не ведали
грехов…
Я теперь
бренчу на лире,
И хоть грешен стал и
стар,
Снова жить хочу в том мире,
Но
он вновь незримым стал…
Николай Зиновьев:
* * *
В степи, покрытой пылью бренной,
Сидел и плакал человек.
А мимо шёл Творец Вселенной.
Остановившись, Он изрек:
“Я друг униженных и бедных,
Я всех убогих берегу,
Я знаю много слов заветных.
Я есмь твой Бог. Я всё могу.
Меня печалит вид твой грустный,
Какой нуждою ты тесним?”
И человек сказал: “Я — русский”,
И Бог заплакал вместе с ним.
СТАНСЫ
Я не сетую вовсе на небо,
Вспоминая прошедшие дни,
Но я всё-таки с женщиной не был, —
Попадались лишь бабы одни.
Пил я водку с отчаянной злобой,
Усмехался в тарелке карась.
И, любви не питая особой,
Мы в постель с ней ложились, как в грязь.
Не в себе ли искать мне причину?
Может, каждой под свет ночника
Тихо думалось: “Вот бы мужчину!
А судьба мне опять — мужика”.
* * *
Я гляжу на стожки, на болотину,
На курган у реки, на поскотину.
И сильнее, чем прадед и дед,
Я люблю свою малую родину…
Потому что большой уже нет.
* * *
Опять мы ищем виноватых.
И я кричу с толпою: «В ад их!
Четвертовать на колесе!»
Но видит Бог: мы все — разини;
И в том, что рыщет смерть в России,
Мы виноваты.
Все.
РОССИЯ
Под крики шайки оголтелой
Чужих и собственных Иуд,
Тебя босой, в рубахе белой
На место лобное ведут.
И старший сын указ читает,
А средний сын топор берет,
Лишь младший сын ревмя-ревет
И ничего не понимает…
***
Я не пахарь и не воин
У своей родной земли.
Я – поэт, мой ум раздвоен,
Словно жало у змеи.
Я поэт. Счастливой доли
Быть не может у меня.
Как нет запаха у соли,
Как нет вкуса у огня.
***
У карты бывшего Союза,
С обвальным грохотом в груди,
Стою. Не плачу, не молюсь я,
А просто нету сил уйти.
Я глажу горы, глажу реки,
Касаюсь пальцами морей.
Как будто закрываю веки
Несчастной Родине моей…
РУСЬ-ТРОЙКА
Сани быстры, кони бойки —
Дремлют в гривах их ветра.
Но, увы, к трактирной стойке
Пригвождён ямщик с утра.
Посидел он честь по чести —
Вышел в липкой темноте:
Тройка здесь, и Русь на месте,
Да фальшивые, не те.
Не заметил он подмены,
Не услышал хохотка,
И пошли тут перемены,
Русь пустили с молотка.
Что теперь искать причины?
Что искать следы беды?
Мало, что ли, чертовщины:
Водка, глупость, лень, жиды.
Спасибо! Дух захватывает.
Ирина, напишите мне на мою почту, и я вышлю Вам первый номер литературного интернет-альманаха «Гражданинъ» . В нём есть много чего интересного, в том числе большая подборка Н.Зиновева.
Здесь свой электронный ящик указать не могу (вообще-то у меня их несколько). иначе комментарий не будет опубликован. Но многие литераторы из нашей организации СПР его знают.
Хорошо. Я немного знакома с его творчеством. Читала стихи, но некоторые вижу впервые.
Не оторваться! С первой строки первого стихотворения и до последней — последнего прочитала запоем! Вот, что значит, настоящий поэт!