Поэтессу Анюту Долгарёву поименовали «новой Анной Ахматовой». Это её так Захар Прилепин. Я даже удивлен — почему не Бильченко? Тоже приближена к «элитной тусовке». Да и, надо сказать, никого вниманием не обделил Евгений Николаевич. Даже свет нашу Зулейху — Яхину, которая бродит по лит. тусовкам с широко открытыми глазами. Мне даже неловко сейчас анализировать творчество Долгарёвой. Потому как девушка хорошая, волонтёрит, с Донбасса не вылезает, ну разве что концерты свои проводит по городам и весям остальной России. Надо сказать, с неизменным успехом. И даже заткнула за пояс поэтессу Веру Полозкову (кстати, тоже плохая поэтесса, но ведь это не суть важно сейчас).

Почему я ополчился ныне на Анечку Долгарёву? Исключительно из стариковского брюзжания. Потому как ещё помню планку настоящей поэзии. Которой была не новизна и форма, а истинная талантливость… Дело в том, что так устроено в мире, что художника или поэта, достигшего истинной гениальности, повторить нельзя. Как Рубенса, например, или Пушкина. Как Шолохова или Пастернака.
Но гением быть хочется. И начинается поиск формы. Вот как у Маяковского. Он своим новым стихосложением взорвал всю поэзию. Впрочем, так же в своё время сделал поэт Жуковский. А после него Пушкин. То есть — это и новый стихотворный стиль, и новые формы.
Нынешние поэты тоже хотят — но плохо получается. Когда выбрасываешь на помойку всё «ветхое советское», типа Симонова, Пастернака, Цветаевой, Маршака и множества других — нужно создать что-то своё.
А не получается. Хоть с маленькой буквы всё пиши, хоть с большой, хоть кругом, хоть загогулиной. Не выходит.
Драматурги те долго не думали и решили просто брать великие пьесы и их корёжить. В связи с новыми веяниями — то у них трансгендеры, то Джульетты — чёрные, то Кармен тампонами из лона личного швыряется…
С поэтами — сложнее. Пушкина уже переделывали — до надписей на сортирах. Не актуально. Появился на заре становления «новой поэзии» некто Пригов. Его заслуга — он соединил ненависть к Советскому Союзу с новыми формами. Примерно так:
Когда здесь на посту стоит Милицанер
Ему до Внуково простор весь открывается
На Запад и Восток глядит Милицанер
И пустота за ними открывается
И центр, где стоит Милицанер
Взгляд на него отовсюду открывается
Отовсюду виден МилицАнер
С Востока виден МилицАнер
И с Юга виден МилицАнер
И с моря виден МилицАнер
И с неба виден МилицАнер
И с-под земли…
да он и не скрывается.

Надо отдать должное Пригову — он породил жанр «пирожков». Которые много талантливее последующей поэзии светлоликих. Например,

«я знаю — путь прямой бывает.
прямой эфир. прямая речь.
а я хочу прямые ноги.
из плеч.»

Но поэты нынешние осилить остроумие пирожков тоже не смогли. Они пошли по другому пути, который обозначил несравненный наш поэт Быков (признан иноагентом).

«У меня насчёт моего таланта иллюзий нет.
В нашем деле и так избыток зазнаек.
Я поэт, но на фоне Блока я не поэт.
Я прозаик, но кто сейчас не прозаик?

Загоняв себя, как Макар телят,
И колпак шута заработав,
Я открыл в себе лишь один, но большой талант —
Я умею злить идиотов.

То есть — вот это и есть основное — умение «злить идиотов».
Я неспроста указал этот манифест Быкова — он эпиграфом (сама написала) у Анны Долгарёвой на подборке её творчества на Стихи. ру.
И это правильно. Это откровенно. Потому что, наверно, обидно, когда не можешь дотянуться до Ахматовой, но очень хочется ею стать. Даже в комплиментах друзей…
Самое печальное, что вот эти «новые поэты» никак не могут перерезать пуповины — связи своей с «новой литературой», объявленной либеральными светочами некогда — прогрессивной и единственно верной. Исключающей другие.
Я вот, например, за то, что на поляне должны расти все цветы. А не только сорняки. Ну хочешь ты писать примерно так — пиши…
А. Долгарева:
«имя мое печаль,
и эта печаль глубока,
как осенняя прозрачная
призрачная река,
на студёную воду падает пёрышко и плывёт
за холодный октябрь, не смотря вперёд.
имя мое печаль,
я слышу, как яблоко в осеннем саду
срывается в траву, чтобы там гнить,
и над ним повисает паук, из брюха выпустив нить,
а яблоко лежит, и люди за ним не придут,
чтобы поднять, унести, варенье сварить,
так и лежать, и гнить.»

Ну почему нет-то? Вот только ТАК написать может любой — акынов у нас достаточно.
А вот Написать так, как Алексей Шмелёв, дано избранным, настоящим поэтам.
* * *
Умирал солдат, как говорится,
без ненужных фраз и медных труб.
И гуляла пьяная столица
и домой разъехалась к утру.

Облаков плыла по небу вата
от земли до самых райских врат.
И спросил апостол у солдата:
– За кого ты воевал солдат?

И солдат, убитый под Донецком,
протянул апостолу в горсти
в крови и поту рисунок детский
и услышал голос:
– Пропусти.

И никто его не называет новым Симоновым. А зря. Я бы назвал…

Показать список поделившихся

Поделиться: