70 лет назад родился известный астраханский поэт Павел Васильевич Морозов, член Союза писателей России, автор нескольких поэтических сборников. Символично, что накануне этой знаменательной даты вышел в свет очередной том Антологии «Война и мир: Великая Отечественная война в русской поэзии», куда вошли и стихи прискорбно рано ушедшего из жизни литератора. Пусть же эта публикация из двенадцатитомника, выпускаемого литературным фондом «Дорога жизни» (автор проекта и редактор-составитель Борис Лукин) послужит светлой памяти астраханского поэта.

ПАВЕЛ МОРОЗОВ

* * *

Выдавали правду по мельчайшей дозе,
Нам внушали долго: «Истина – в вине…»
Мы искали выход в деревенской прозе
И в стихах о страшной мировой войне.

Стало больше дела, стало меньше позы,
Показались травы из-под тех снегов.
Никуда не деться от прекрасной прозы,
Не уйти от горько пахнущих стихов.

Надо уколоться, чтобы срезать розу,
Надо гром услышать перед тишиной.
Мы опять читаем читанную прозу,
Снова дышим песней, связанной с войной.

Не страшна нам с ними буйная угроза,
Никакая буря с ними не страшна.
Согревает сердце ласковая проза,
Предостерегает давняя война!

Родину рисую с белою берёзой,
С клином журавлиным в синей вышине,
Наслаждаюсь доброй деревенской прозой,
Убеждаюсь в пользе песен о войне.

В ОСВЕНЦИМЕ

Ну что ты можешь рассказать мне, гид?
Я о войне наслышан с малолетства.
Мой дед Матвей под Краковом погиб,
В чужой стране с Россией по соседству…
А всё ж меня Освенцим поразил,
А всё ж меня Майданек** ошарашил.
Мой дел Матвей в какой-то из могил,
Где заодно и наши, и не наши,
Где все они, сроднившись за войну,
Лежат в одной могиле, будто братья,
И так хотелось в эту тишину
От боли выть, от горечи орать мне…
И убежать по высохшей траве,
Уткнуться маме в тёплые ладони,
А за рекой как будто целый век
И целый год разгуливали кони,
И по дороге юноша катил,
Пугая лошадь длинными вожжами.
А бабка мне десятку на цветы
Дала, когда в дорогу провожала.

ПОЧТАЛЬОН

Наступали батальоны…
В эту страшную войну
Все боялись почтальона,
Тётю Катю Шульпину.

И никто не знал, наверно,
Как у тёмного окна
По ночам за всех ревела
Тётя Катя Шульпина.

Как молилась на икону,
Как скрывала от сельчан,
Что погиб в бою за Доном
Рядовой Шульпин Иван.

Побывало в каждой хате
Горе, будто бурелом,
А недавно тётю Катю
Хоронили всем селом.

Надрывались в плаче вдовы,
Разрывая тишину…
Помянули добрым словом
Тётю Катю Шульпину.

* * *

Не хотел казаться маловером,
Верил в недалёкую мечту,
Только танки в девяносто первом
Раздавили веру в доброту.

Думал, поживу ещё на свете
Без глупцов и без кавардака,
Только танки в девяносто третьем
Отрезвили мысли чудака.

Жить мечтал спокойно и богато,
О стране поэмы сочинять,
Только танки в девяносто пятом
О себе напомнили опять.

Не дают пожить в любви и мире,
Тихо тает в часиках песок,
Всем дадут в итоге по квартире
Из сосновых струганых досок.

Сколько, интересно, там осталось?
На кого обиду возложить
В том, что нам с тобою не досталось
Жизнь по-человечески прожить?!

* * *

…А Россия красива полями,
Тополями, деревней, где рос…
Я с единственным сыном гуляю
И мечтаю о дочке всерьёз!

Но гудит под деревней планета,
Где-то вздрогнет полей тишина.
Я не знаю войны, знаю – нету
Слов нелепее слова «война».

Над моею родною сторонкой
Мирно клин журавлиный летит.
Треугольник седой похоронки
За иконой у бабки лежит…

Да, Россия народом красива!
От земли, от сохи, от берёз…
Я гуляю с единственным сыном
И мечтаю о дочке всерьёз.

Лишь бы не было войн и пожарищ,
Что делить нам в кровавой войне?
У меня во Вьетнаме товарищ,
Он со мной солидарен вполне.

…От беды, от войны. От могилы
Средь рассветов, лугов и ракит
Не хранит нас небесная сила,
Только память людская хранит.

Поделиться: