ЮРИЙ ЩЕРБАКОВ

* * *

В кровавый цвет покрасила заря

Росу на травах и донскую воду

Не зря в тот день – восьмого сентября –

России достопамятного года.

Непроходимы нынче большаки

В минувшее. Да остаются тропы

Туда, где встали русские полки

Наперекор нашествию Европы!

Как нашу память вытравить хотят

Лукавой ложью, чушью сатанинской:

Мол, виноват Мамай – ползучий гад –

В походе лютом саранчи ордынской!

Так да не так! Не с вашей ли руки

Кормился сброд наёмный, многоликий,

Лихие господа – ростовщики,

Былого мира тайные владыки?

Да что былого! И до сей поры

Ваш норов до чужого счастья падок:

Куда ни глянь – наёмников шатры,

Что за «единый мировой порядок»…

А тут опять Россия на пути,

Где высохла Непрядва, Дон стал узким.

Но костью в горле – Господи, прости! –

Тот, кто себя ещё считает русским.

Стенаниям и клятвам грош цена,

Коли не видят под родимым кровом,

Что каждый день сражается страна

На необъятном поле Куликовом!

Как отвечать ударом на удар,

Когда засадный полк, знай, веселится?

Когда толпой изменников-бояр

Врагу на откуп отдана столица?

Одно спасенье – черпать силу в нём,

В источнике и радости, и боли –

В том, что мы нашей памятью зовём

И богатырским полем, русским полем!