ЮРИЙ ЩЕРБАКОВ

В ДЕНЬ ДУЭЛИ ПУШКИНА

Бывает ли неравною дуэль?

Ответит речка Чёрная: «Бывает,

Когда для одного соперник – цель,

А для другого он – душа живая…»

Может, с того и дрогнула рука

В далёкий день февральский у поэта.

И тот, кто смерти Пушкина алкал,

Не получил смертельного ответа…

Воды уже немало утекло

С тех пор в России, ввергнутой в сиротство.

Увы, как прежде, мировое зло

Не признаёт чужого благородства.

И бьются бесполезные слова

Как будто о кольчугу святотатца.

Под ней душа давно уже мертва,

И потому не нужно колебаться.

Там, где в поля донецкие снега

Несут малороссийские метели,

Невольник чести, ты рази врага

Без жалости на огненной дуэли!

Потомок незабвенного стрелка,

Наследники Дантеса пред тобою!

Пускай же пулемётная строка

Перечеркнёт их воинство разбоя!

Пускай разящей пулей в феврале

Любое станет пушкинское слово,

Чтобы отныне на родной земле

Племя убийц не появлялось снова!

* * *

Чем старше, тем больше похож на отца –

Походкой, сутулостью, речью.

Берёт, как известно, не только с лица

Истоки родство человечье.

Всё чаще нескладные будто слова

Отцовские я вспоминаю

О том, что во всём разберётся Москва,

С любою бедою.

«Там знают…»

Он верил заклятью тому до конца,

Листая судьбины страницы.

Похожи мы. Только вот вере отца

Никак не могу научиться…

* * *

«Опять героя схоронили…» –

Глава района известил.

Ядрёной салютует пылью

Горячий ветер у могил

Непобеждённому солдату

Необъявлявшейся войны.

Мы все, наверно, виноваты

В том, что герои видят сны,

Как, надрывая в гневе глотки,

Сражаются зло и добро…

А для живых – для нас – есть сводки,

Увы, не «Совинформбюро».

За эти пыльные просторы,

За Волгу, за весь белый свет

Война грохочет, у которой

Есть правда, а названья нет.

* * *

Не хватает несвободы.

Без неё – совсем беда.

Где вы, несвободы годы –

Наши лучшие года?

Мы в России, право слово,

В дни сомнений и невзгод

Задарма отдать готовы

Призраки былых свобод.

По ежовым рукавицам

Разгорается тоска

У того, кто ей гордится, –

У Ивана-дурака.

Ненавидящие люто

За терпение его,

Пусть приснится вам Малюта…

О, порядка торжество,

Что зовётся несвободой!

Двери ей открыть сейчас

Не пора ль секретным кодом –

Словом огненным «Донбасс»?

* * *

Давно ли били словом наповал

Дельцы, власть оседлавшие, в запале:

«Подумаешь, в Афгане воевал!

А мы тебя туда не посылали!»

Неужто будет снова торжество

Мерзавцев, продающих наши дали?

«Подумаешь, участник СВО!

А мы тебя туда не посылали!»

Иное время нынче настаёт.

Мы у пути великого в начале,

Где сможет наконец послать народ

Тех, кто его на смерть не посылали.

Поделиться: