Ехала сегодня в автобусе. Впереди меня — мальчик и мужчина, то ли дед этого мальчика, то ли отец. Когда я села на свободное место, мужчина уже читал мальчику лекцию: «Не раскидывайся, не хапайся за три дела как дурак за уголья — лучше меньше, да лучше. Сделай одно, но хорошо. Как можешь хорошо, чтоб шедевр. Чтоб люди заценили! Чтоб запомнили! Вот этот, как его, Тургеневский, он один всего рассказ написал про Му-му, но какой! Его до сих пор в школах изучают. А потому что не раскидывался. Выбрал одну вещь и старался. И долбил, и долбил, и долбил!
Молотил свою копну! И вот шедевр у него! А у этих, которые детективы пишут, два ролета на Прудковском рынке книжек. Ну, купят их, почитают, а спроси, кто написал, — не вспомнит никто. А Тургеневского с немой собачкой помнят, уважают, в школе проходят. А ведь что там у него: немая собачка утопилась с горя. А шедевр! Потому что тот Тургеневский не раскидывался, выбрал писать про собачку — и писал про собачку. А пиши он сегодня про кота, завтра — про козу, потом — про кроля какого, и кто б его читал? А потому что лучше меньше, но чтоб шедевр! На века!
Сидела, молчала, ни слова, ни полслова не сказала. Листала соцсети и дочиталась до хвалебного поста про Сэлинджера как автора ОДНОЙ книги. И тут ни слова, ни полслова не вякнула.
Всё, кажется, я израсходовала весь свой годовой запас просветлённости за один день…