Николай Чернов. Новые стихи.

* * *
Родина – суть пространства,
времени и свободы,
радости, постоянства,
долго звучащей ноты,

что начинает мучить,
но не дает забыться…
Родине – не научат.
Родина – только снится…

Пусть повышает градус
чувство патриотизма –
сколько ни пей, а каясь,
снова клянёшь отчизну.

И ничего плохого,
вроде бы, не случилось –
комом дурное слово
родиной покатилось…

Эта любовь к последним
истинам и пределам
хуже пристрастья к сплетням
в скверике запустелом.

* * *
Я любуюсь тобою, любимая,
И не надо другой – любой…
Купина моя Неопалимая,
долгожданный морской прибой.

Ты лежишь под двумя одеялами.
Вроде, лето, вроде, жара…
И с бессмысленными идеалами
Жаль, но нам расставаться пора.

Знаешь, я тебе даже завидую
не по-чёрному, не со зла…
А за окнами – разными видами
обнажается улицы мгла.

Переулок, дорога до площади,
Но отныне без нас двоих…
Ржут в прихожей, как дикие лошади,
Две красавицы – дочки твои.

Тихий свет заливает прихожую,
а в душе у меня – пожар.
Где найду на тебя похожую?
Снова светит мне пьяный угар?

И зачем расставаться придумали?
Чтобы вновь, как в последний раз.
Набегает слеза бесшумная
и бежит из прикрытых глаз…

* * *
Здравствуй, Осень золотая!
Я рубаху залатаю
и пойду бродить по улицам ночным.
Будет дождь стучать по крышам,
будто он ниспослал свыше,
мы давно, как братья, породнились с ним.

Одиноко пешеходу
в эту скудную погоду –
льют кривые фонари сутулый свет,
а куда идти – не знаю –
просто время потеряю,
может час, а, может, миллионы лет.

Словно вымер этот город,
только рвётся дождь за ворот,
да промчится мимо редкое авто.
Что ты, осень, натворила,
точно дьявольская сила?
В этом городе я сам себе – Никто.

Но тебя однажды встречу
и шагну тебе навстречу,
ты подумаешь, что в городе – маньяк.
а я просто одинокий –
век суровый и жестокий –
и тебя найти, увы, не просто так…

* * *

Нас часто любят за порывы!
За неприлизанную боль…
Но мы бываем молчаливы,
когда встречаемся с судьбой.

Но и в молчании работа
Идёт в запасниках души:
На то и творчества свобода
чтоб лучшее росло в глуши.

ТАНЕЦ

И то останется:
два-три-четыре слова
в сопровожденье медленного танца,
её глаза,
и как я был неловок,
и как тревожно было прикасаться
к упругому – насквозь живому – телу,
захваченному зеркалами зала.
Всё замерло – и лишь она летела.
Но никуда она не улетала…

* * *

Художник рисовал одну картину.
Всю жизнь одну картину рисовал.
Забыв про быт и всякую рутину
Он создавал высокий Идеал.

Над ним смеялись за глаза и прямо.
Вменяли формализма формалин.
А он молчал и продолжал упрямо
Писать шедевр среди других картин.

Промчалась жизнь, как будто не бывала,
Художник умер, свят и духом прост.
Когда с холста сорвали покрывало,
предстал он перед всеми – чистый холст…

* * *

Вспомни то время, которое не повторится.
В нём ничего особого — просто лето.
Там за окном пела нам песню тихая птица,
А ты улыбалась, одетая в ленту света…

И ничего, кроме твоей улыбки и солнца,
Не было на тебе, ты была красива.
Мы не хотели за счастье своё бороться…
Знаешь,
я думал в то время,
что я счастливый!

А ты ни о чём не думала, я-то знаю.
Просто считала в сонном луче пылинки.
Листала большие журналы, слегка зевая.
Мечтала о розовом платье, что как с картинки.

…А теперь ничего не случается этим летом.
Только время унылое падает замертво.
Тяжело просыпаясь, встаю с рассветом,
Чтобы снова за речкой увидеть зарево.

Вот и вся перспектива случайной жизни.
А ночами мучаюсь, словно ядом.
Что такое счастье? Забвенье истин.
Это бабочка – та, что порхает рядом.

Поделиться:


Николай Чернов. Новые стихи.: 2 комментария

Добавить комментарий

Ваш адрес email не будет опубликован. Обязательные поля помечены *