ЕВГЕНИЙ ЧЕПУРНЫХ
* * *
В могиле неизвестного поэта,
В которую мы ляжем без имён,
Мерцают рядом свечка и комета,
Сроднившиеся после похорон.
Мы не прошли в анналы и в журналы.
Живя в тени, мы не отвергли тень.
Мы ляжем здесь –
Одни провинциалы
Из русских городов и деревень.
Смеясь, плутаем вдоль путей-дорожек
И крошим хлеб печали и страстей.
И, как ни странно,
Этих малых крошек
Хватает на прокорм России всей.
СВЕЧИ
Проходим, каблуками не стуча.
А сельский храм без свечек невозможен.
А в сельском храме каждая свеча –
Она чуть-чуть на ангела похожа.
Их чистоту не разумеет мозг.
Но сердце зрит и тает понемножку.
И падает с незримых крыльев воск
В заботливо подставленную плошку.
* * *
Пока меж нами длилась драма,
Там, за окном, все эти дни
Шёл снег устало и упрямо,
Как будто бы солдат с войны.
Снегирь ел крохи из кормушки,
Печной дымок струился ввысь.
Пора, пора, друзья-подружки,
Смотреть серьёзнее на жизнь.
И украшать полезным делом
Свой ясный и короткий век.
И землю чувствовать всем телом
Как этот к ней летящий снег.
* * *
…А в этом городе так много –
Автомобилей и собак.
Но нету Бога,
Нету Бога,
И потому здесь мрачно так.
Железный блеск Дворца и Рынка.
А посреди пустых дорог –
Рыдает глупая травинка
За всех одна. Ей нужен Бог.
И я её люблю, как чудо,
Дитя моё, всё ничего.
Пошли, пошли, пошли отсюда.
Они привыкли без Него.
* * *
– Что на Руси? Не таи!
– Господи, вьюга и вьюга.
– Как же там овцы Мои?
– Господи, режут друг друга.
Вьюга и ночи, и дни.
След от могилы к могиле.
То ль осерчали они,
То ли с ума посходили.
Лютый, садись на коня.
Добрый – в слезах умывайся.
– Что ж они? Верят в Меня?
– Господи! Не сомневайся.
* * *
…Наступят годы зрелые,
Проступят мысли ясные,
Лишь не забыли б белые,
За что их били красные.
Красивые и сытые,
В шезлонгах и авто,
Уже однажды битые,
Как будто ни за что…
Как это по Конфуцию?
Родную вашу мать,
Мать вашу, Революцию –
Не надо забывать!
БАШНЯ
Прямо не жизнь, а балет на карнизе.
Чу́дно и страшно.
В тёплой Италии, в городе Пизе
Падает башня.
Падает башня с мольбой и тоскою
В каменном взоре.
Это же надо – несчастье какое,
Горе, так горе!
Ночью проснусь сиротою казанской
И цепенею:
– Мать её за ногу, как там пизанцы
С башней своею?
Не предлагайте мне
Славы и лести, места в круизе.
Только бы башня стояла на месте
В городе Пизе.
Только бы пьяную башню спасли
Божья любовь и участье.
Мне, сыну стонущей Русской земли,
Этого – хватит для счастья.
* * *
Обрывается в яме дорога,
Прекращается долгий загул.
Сколько раз я обманывал Бога,
Столько раз я себя обманул.
Неужели всё это серьёзно?
Эй, ребята, подвиньтесь чуток.
Ничего, что я прибыл так поздно?
Я и так торопился, как мог.
Боже мой, узаконь эту точку.
И ещё средь вселенских забот
Не забудь мою умницу дочку
В нескончаемом списке сирот.
* * *
Кудрявое резвое чудо,
Смеясь, семенит по лучу.
– Как звать тебя, мальчик?
– Иуда.
– А хочешь малины?
– Хочу.
Ешь горстью, и смейся беспечно,
И щёки измажь, и чело.
– А денежку хочешь?
– Конечно.
Вот с этого всё и пошло.
* * *
Астры – осенние звёзды садов –
Вспыхнули меж перезрелых плодов,
Меж перекопанной чёрной земли
Для человечьей усталой семьи.
Трудное дело – цвести в пустоте.
Птицы не те и деревья не те.
Только капустное племя пока
Всем холодам подставляет бока.
Мокрых цветов на дорогу нарвём,
Тёплым вином расставанье запьём.
И побредём, растворяясь вдали,
Словно последние люди земли…
* * *
Пока есть звёзды и цыгане,
Куст земляничный на поляне,
И дождь сквозь щели чердака,
И женщина с лицом синицы,
Которой нужно поклониться
Сквозь мрак и свет издалека.
Я существую, хоть и вою,
Я сто́ю дёшево, но сто́ю
И мысленно творю добро.
Не бью пороком по острогам,
Не сыплю злато по дорогам,
И всё же я стою пред Богом,
А не пред членами бюро.
Пока есть звёзды и цыгане,
Куст земляничный на поляне,
С травой расту, с дождём лечу.
А коли нечего лукавить,
Неужто бить меня и хаять?
Что, кошка, не умеешь лаять?
– Залаю.
Если захочу.
* * *
Может, грех? Может, поздно уже?
И не матушка будет бранить.
Есть свой колокол в каждой душе,
Но не каждая станет звонить.
Потому что гордыня горда
И спесива тщедушная спесь.
– Вам на небо?
А мне не туда.
Мне ещё полагается здесь
Есть коврижки, ругать беспредел,
Пальцем тыкать в царя-дурачка.
То ли колокол мой заржавел,
То ли нет у него языка.
Вот и ангел, рассвет вострубя,
Мне кричит, ёжась в лёгком пальто:
– Ты звони, и услышат тебя!
Слышишь, брат,
Ты звони, если что…
Получил несказанное удовольствие при прочтение настоящих стихов!
Пока творят в России такие поэты, как Чепурных, поэзия
будет тревожить и радовать людей на просторах российской земли!
Огромное спасибо за прекрасные стихи!