А Кольку привезли в холодном закрытом гробу. В закрытом, чтобы не оскорблять наши эстетические чувства и не травмировать психику. Точнее, привезли то, что осталось от Кольки – моего однокашника и одноклассника. Вспоминаю нашу группу в детском саду. Смуглые тонкие руки Кольки и чёрную взлохмаченную шевелюру. Он всё время почему-то хотел есть. Может, рос потому что. А, может, потому что их двоих с братом тянула на себе мать, худая уставшая женщина с вечной гулькой на затылке и в очках с широкими линзами? Я никогда не видела её улыбки.
Трудилась Колькина мать в нашей колхозной столовой уборщицей. Та ещё работка, скажу я вам. Столовая, помимо сотрудников колхоза «Большевик», кормила тогда всю нашу школу с первого по девятый класс. Мы прибегали на большой перемене, как татаро-монгольское иго, и сметали всё, что можно со столов, аккуратно накрытых дежурными старшеклассниками. Мать Кольки после нашей шумной трапезы всегда безропотно вытирала за нами столовские столы. А я часто думала, как это ей не противно подтирать чужие объедки? Глупая была я тогда.
С Колькой мы учились в одном классе. Любил он почудить, поёрничать, посмешить окружающих.
Вот сейчас передо мной всплывает его белозубая улыбка на смуглом лице и тёмные, похожие на чёрную смородину глаза.
Вот так, Колька. В последний раз сегодня ты пройдёшь от храма, мимо родной школы, к нашему сельскому погосту. И всё.
Хотя нет. Когда ты пролил кровь, в чей-то большой кошелёк капнула энная сумма, и чьи-то отпрыски, отдыхая на знойном побережье, купили себе ещё один коктейль. Твари.
Я не хочу думать сейчас о твоей мамке. Господи, наверное, у неё совсем не осталось тёмных волос. Их съела страшная седина. Страшная, не потому что белая, а потому что горькая и безнадёжная. Если у человека не остаётся надежды на самую малую справедливость, то какой смысл во всей этой кровавой кутерьме и вообще в существовании?
Я знаю, Колька, тебя встретили самые светлые Ангелы. И ты сейчас смотришь на нас с неземных высот и думаешь: «Вот, чудаки. Есть же Родина — Россия! Она наша, наша общая. И каждый из нас ей нужен, потому что она нас любит. Любит как умеет: болезненно, жгуче и безысходно.»
И ты улыбаешься своей ясной улыбкой, а ветер треплет твои чёрные, как смоль, волосы, Колька.