* * *

­И Рождество, и Старый Новый Год,
И к южным странам улетели птицы.
Идёт зима. Куда она идёт?
Выходит, ей на месте не сидится.

Медлительна в начале декабря,
Свой шустрый бег к Крещенью обретает.
Уже восходит новая заря
И весело на юге птичьим стаям.

Им тоже не сидится в тех краях,
Там, где кокосы, пальмы и лианы.
Весною на свой риск и на свой страх
Они покинут солнечные страны.

* * *

Ушли друзья. Растаяли враги.
Нет ничего. Осталась только память.
В беззвёздном небе не видать ни зги.
Мгла беспросветная не в силах таять.

Ни звука. Лишь «ничто» и «никогда».
И кажется, что жизнь пошла насмарку.
Но где-то Вифлеемская звезда
Волхвам дорогу освещает ярко.

* * *

Манящий небосвод ушедших судеб,
Где облака не просто души – люди
По мановенью лестниц поднебесных
Стремятся вверх, пускай и бестелесно,
Прообразом грядущих сновидений,
Где облака не только души – тени,
Что ввысь струятся запредельной стаей
И с первым утренним лучом растают.

* * *

Мне бы – в небо –
Посмотреть,
Что предвосхищает
Смерть.
Облако нутром наружу
Поглощает чьи-то души.
Кто сказал, что слово
«Смерть» –
Черти, вертел,
Круговерть?..

* * *

Дождь, похожий на снег.
Снег, похожий на дождь.
Небо снова изволило плакать.
Вот бы сверху стекали сомненья и ложь,
Превращаясь в сугробы и слякоть.

А пока что, с небес устремляя свой бег,
Суетливой порою осенней
Снег, похожий на дождь,
Дождь, похожий на снег,
Порождают печаль и сомненья.

* * *

Ты помнишь – будто на холсте
Был солнечный мир соткан?
Теперь не то. И мы не те.
И нам меняться поздно.

И в повседневной суете
Почти полусерьёзно
Мы свято верили мечте,
Поэзии и прозе.

Но время – тот ещё стратег,
Находчивый и грозный.
Что там, в небесной темноте,
Друг другу шепчут звёзды?

* * *

Если в лучшее больше не верится –
Смятый холст и растрёпаны кисти,
Жизнь подобна осеннему деревцу,
Каждый день осыпающем листья.

Но ведь было и что-то хорошее
С долгим вздохом – ещё, мол, не вечер.
Тянет, тянет в далёкое прошлое,
Впереди там маячило нечто.

Часто нечто в ничто превращается
Без упрёков и без оправданий,
И слова разлетаются стаями
Неокрепших туманных желаний.

Всё равно нужно веровать в лучшее.
Даже если не сбудется – верить.
Будет шанс у счастливого случая,
Поджидающего за дверью.

Поделиться: