АЛЕКСАНДРА ЖМУРОВА

МОЕЙ ГУБЕРНИИ

Всяк кулик своё болото хвалит.

Край родной, я – о тебе пою!

Триста лет тебя Россия славит –

Крепость пограничную свою.

Триста лет, как Пётр державной дланью

Твой удел навек определил:

Быть постом, необходимой гранью

Русью обживаемой земли.

Астраханцам круто приходилось –

Здесь последние в истории времён

Кочевые племена тогда теснились.

Встал пред Степью город, как заслон.

Непокорных силой примирили,

Уступившим помогли осесть.

Лишь тому, чья Правда или Сила,

Воздавать кочевник будет честь.

С каждым веком крепнет связь народов!

С каждым годом краше город мой!

Астраханцы – та ещё порода –

Где бы ни был, хочется домой.

Ну и пусть, что летом слишком жарко,

А моряна солит степь песком,

Мошкара да комары в добавку,

Но повеет с Волги ветерком

И вдохнёт речную влагу Небо,

Душу успокоит плеск волны.

Да, арбузы не заменят хлеба,

Но они той сладости полны,

Что моя земля им щедро дарит.

А в какой из всех подлунных стран

От азарта задрожать заставит

Крутолобый золотой сазан?

Может, есть места и побогаче…

Ну и пусть. Я о своём пою.

Астраханка я, а это значит –

Счастье я нашла в своём краю.

Главное, чтоб Астрахань стояла,

Чтоб над Волгой плыл пасхальный свет.

Триста лет нам, астраханцам, мало!

Пусть стоит сто тысяч триста лет!

КРЕСТНЫЙ ХОД

В юном воздухе апрельском,

В тёплой темноте сырой,

Вкруг церквушки ветхой сельской

Нёс хоругви Крестный строй.

В трепет свеч клонятся ветки

В почках, рвущихся на свет.

И в мерцанье звёздной сетки

Свод небесный разодет.

Хор поёт: «Христос воскресе…»

Ясен звон колоколов…

Из сердец пасхальной песней

Красота и душ, и слов…

БЫТЬ ЧЕЛОВЕКОМ

Себя не стоит замечать

До самой смерти.

Наступит время отвечать,

Авось, заметят…

Пускай не видят на Земле,

Но видит Небо,

Что ты – то солью на столе,

То пышным хлебом,

То криком яростным: «Ура!»

В бою победном,

Глотком воды, когда жара,

Или на бледном

Лице испариной, суля

Выздоровленье,

То песней, что ведёт в поля,

Слезой в томленье…

А то – росинкой на цветке

В руке младенца,

Иль поцелуем на катке,

Метёлкой в сенцах,

Которой пыль сметёт солдат

С сапог походных,

Иль, словом среди слов баллад,

Былин народных.

Что быть готов порогом тем,

Через который,

Шагнув, придёт и та из смен,

Чьё время скоро!

Чтоб только людям, для людей

Служить до века!

Ведь главная из всех идей –

Быть Человеком!

ЭТОТ ВЕТЕР

Из окна, всю ночь распахнутого настежь,

Тянет влагой, пахнет Волгой и землёй…

За прохладу этой ночи днём заплатишь –

Знойный ветер третий день, сухой и злой,

Гонит тучами песок и тянет душу.

Пот солёный ест и сердце, и глаза.

– Завывает как по мёртвому, послушай…

Я с утра сегодня снова вся в слезах.

Это ветер виноват, гудит тревожно,

Вот и горлица разнылась на сосне…

Просто сердце разболелось невозможно,

Потому что ты привиделся во сне…

МАМИНЫ ВОСЕМНАДЦАТЬ

Выжгло солнце васильки на платье

И поблекла ситца пестрота…

Не обидел Бог красой и статью,

Но – война, сиротство, беднота…

Над Юрковкой ночь, сияют звёзды.

– Ох, успеть бы, Тоня, до луны

Наплясаться всласть. Сегодня поздно

Собрались с гармошкой плясуны.

– Уж фонарь зажгли у сельсовета!

– Слышь, топочут?

– Глянь-ка, пыль столбом!

– Близко к фонарю нам ходу нету,

Пляшем с краю, ноги бережём!

Сорок пятый, маме – восемнадцать,

Хочется девчонке танцевать.

Туфли – «лодочки» ей, правда, только снятся,

И отрез на платье негде взять…

Пляшут до луны подружки с краю,

Чтоб не оказаться на виду.

Босиком, в заплатках, забывая

Про войну, про голод, про беду…

ВРЕМЯ

Листья ладошками землю от стужи прикроют.

Не торопись их с дорожки пока что сметать!

Им, точно так же, как нам, дорогой мой, с тобою

Лишь остаётся снегов, словно савана, ждать.

Помнишь, как мысли о времени прочь отгоняли?

Помнишь, как жизнь торопили, сажая свой сад?

Ждали плодов и детей и любовью дышали…

Сбить тот полёт не могла даже горечь утрат.

Время пришло всё принять, сострадать и прощаться,

Время пришло, чтоб смотреть с сожаленьем вослед.

Время прошло, и пора от ветвей отрываться.

Время прошло, стало ясно, что времени – нет…

Как хорошо, что листок, отрываясь от ветки,

Ведать не ведает, сколь доведётся летать.

Может, и верно, что Бог не даёт человеку

Время полёта и время падения знать…

Поделиться: