Сергей Масловский. Изящных строк пленительная власть. Венок сонетов.

1.

К «плетению» венков приобретая страсть,

Кого-то удивить я не стараюсь –

По мне, венок сонетный – «ипостась»,

В которой обрести себя пытаюсь.

Тем более, что музы «сдали в масть» –

И вот игрой изящной загораюсь!

Но боязно одно – в азарт банальный впасть,

Ведь искушенье велико, признаюсь.

Противится, к тому ж, игре рассудок мой,

Слова вплетать в венок и мука, и обуза,

Но весь свой пыл на это расточу.

Лишь вдохновенья миг по лёгкости с игрой

Посмел сравнить я. Не противясь музам,

Вновь строчки в голове кручу-верчу.

2.

Вновь строчки в голове кручу-верчу –

Любой поэт так, видимо, «устроен»!

За золото словес бессонницей плачу –

Но ведь оно того, поверьте, стоит!

Себя к любым невзгодам приучу.

Все тяготы житейские – пустое!

Мысль яркая придёт – к столу немедля мчу –

Пишу, порой, не сидя даже, – стоя!

О, как же дорог он, тот вдохновенный миг,

Когда строка уже ложится за строкою,

И, упиваясь этим мигом всласть,

Ты зришь на свой Олимп, которого достиг!

Но не было, как нет, душе покоя –

Изящных слов порой необъяснима власть.

3.

Изящных слов порой необъяснима власть,

Поэт признать иной не может власти.

К Кастальскому ключу он тянется припасть,

Но жажду утолит и… вновь несчастен.

Не может жить поэт к вершине не стремясь –

Творя, он сердце рвёт себе на части.

Незрима, но прочна его с Парнасом связь –

Всё в этом для него, и жизнь, и счастье.

Ну как же мне ту власть не признавать,

Коль красоте привержен сам нимало,

И на Пегасе сам, порой, скачу?

Нет! По-иному мне существовать,

Конечно же, собратья, не пристало –

Противиться той власти не хочу!

4.

Противиться той власти не хочу,

Которая мне «не противоречит» –

Вот, окрылён, сонет очередной строчу,

Перед собой и «властью» безупречен.

Бывает так – хожу и бормочу,

Обдумываю некий стих, беспечен.

Бывает, что котлом кипящим клокочу,

Но «их величество» мне в этом не перечит.

Не объяснить, порой, мне творческий порыв,

Его моменты все, нюансы и «заскоки».

Но я, безумно рад, что толерантна «власть».

И вот, пускаясь вновь в очередной «заплыв»,

Не вижу мир вокруг бессмысленно-жестоким,

Когда услышу вдруг – всё блажь, мол, и напасть!

5.

Когда услышу вдруг – всё блажь, мол, и напасть!

Мне ропщущих тех жаль и скептиков всех прочих.

Для них прекрасно всё, что «хочется украсть» –

Украсть венок сонетов, кто ж захочет?

Ах, да! Чуть не забыл про «пишущих» ту часть,

Что плагиатом головы морочит –

Ворует «борзота́», ничуть не огорчась,

Что автора несчастного порочит.

Но есть иная «блажь» – стихи теперь «товар»!

И продаёт талант свои стихи за «гро́ши».

Не дай то мне, Господь! Чур, чур, меня – кричу!

За жизнь свою лишь раз имел я гонорар,

И если спросит кто: «А гонорар хороший?» –

В ответ лишь улыбнусь и промолчу.

6.

В ответ лишь улыбнусь и промолчу,

Когда мне зададут вопрос нескромный –

«Чего хотите вы?» – Ого! Чего хочу?! –

Ответить на него, пожалуй, «в лом» мне.

Мне стыдно говорить о том, что «по плечу».

Ну, было, да! – Открыл я «пласт огромный».

Теперь впотьмах бреду, держа в руке свечу.

Но любопытство просто неуёмно.

Среди забытых форм, как средь заросших троп,

Пытаюсь проложить свой скромный «след»,

Но так, чтоб не «увязнуть», не пропасть.

В хорошем смысле, я упрям и твердолоб,

И, пробуя «на вкус» различных форм сонет,

Мне важно с высотой венечных форм совпасть.

7.

Мне важно с высотой венечных форм совпасть,

Почувствовать себя «сонетным скалолазом».

И если мне дано с «вершины» вниз упасть –

Дай бог паденье воспринять с экстазом.

Ведь падать в про́пасть – не всегда «пропа́сть».

Анализируя паденье, «включим» разум –

Оно – полёт, верней – «полёта часть»,

Та, что ничем не прервана ни разу.

Всё так и есть, по здравом рассужденье,

Но всё же чаще едкий скепсис вижу.

Ах, скептик, не нуди́, и не гони к врачу!

Поэт я! Мне венок сонетов – наважденье.

Полёт пера, души полёт – они мне ближе!

И вот – о, чудо! – не пишу – лечу!

8.

И вот – о, чудо! – не пишу – «лечу»!

Поймав кураж, парю над каждой строчкой,

Сонетного венка тку вновь «парчу» –

Уже седьмой сонет «оформлен» точкой.

Скорей восьмого слоги «золочу»,

Чтобы в кольцо замкнулась вся цепочка –

Перо лишь «поострее заточу»,

И… снова стол, и снова снам отсрочка.

Прости мне, мой читатель, этот бред

И все восторги творческих попыток –

Тебе они чужды́ и, верно, невдомёк,

То, как в иных мирах «парит» поэт,

И пьёт амброзии божественный напиток,

Как из цветов нектар пьёт хрупкий мотылёк.

9.

Как из цветов нектар пьёт хрупкий мотылёк,

Так вдохновенность и поэт находит

Среди красот вокруг, где каждый лепесток

Его в восторг немыслимый приводит.

И образов бежит стремительный поток,

Картины их поэт в строфе выводит.

Его рукой в тот миг, наверно, водит Бог –

Он в забытьи, он в «творческом полёте».

Природу видит он, не так, как видишь ты –

Прости, читатель, – не хотел обидеть –

Сюжетами её художник полнит стих.

Ему заметны все нюансы красоты,

Теперь и ты в стихах их можешь видеть –

Поэт пьёт вдохновение из них.

10.

Поэт пьёт вдохновение из них –

Из струй Кастальских вдохновенно-сладких.

Нет, за столетья не иссяк родник –

Доступен всем он, в ком творца задатки.

Я сам к нему бы с жадностью приник,

Но с воодушевленьем всё в порядке –

Лишь иногда сомнений «тусклых» миг

Смущает разум, как сорняк на грядке.

Но цель, она всегда душе отрада.

Не даст она не двигаться вперёд.

Да и в кольцо пора замкнуть венок,

И мне совсем Кастальских вод не надо –

Я вновь пишу, и ясных мыслей ход

Мне верится, в венке желанном я сберёг.

11.

Мне верится, в венке желанном я сберёг,

Не нарушая форм его и правил,

Всё, что сказать хотел, и сам к себе был строг,

И ближе стал я к цели той, что ставил.

И вот, почти «доплёл» очередной венок,

Где посчитал себя я как бы вправе

Добавить к «общей массе» новых строк.

И, с позволенья вашего, добавил.

А масса эта, право, велика –

Венков немало «наплели» поэты

И в наши дни, и в дни времён иных.

Венки те живы, их хранят века,

И мы, потомки, чтим наследство это –

Гармонию всех «прелестей цветных».

12.

Гармонию всех «прелестей цветных»

Какой поэт не передать стремится –

В подборе красок для венков своих

Он строже, чем к косметике девица.

Венок любой, хоть из цветов простых,

Приятен глазу – свежесть в нём таится.

Когда же суть венка – сонетный стих,

Он красотой волшебною струится.

Какой поэт не служит красоте?

Я не встречал пока ещё такого,

И музам он, я думаю, не нужен.

С таким, сойдясь однажды «tête à tête», 

В упрёк ему сказал бы, право слово:

«К венку сонетов кто же равнодушен?»

13.

К венку сонетов кто же равнодушен?

Венок тот на пределе совершенства.

Кто из собратьев по перу не обнаружил

Желанья не познать сего «блаженства»,

Всех «прелестей» и правил не нарушив,

Там где канон сонетных форм – главенство?

«Плёл» сам я как-то, музою разбужен,

«Предмет сей», как в горячке инфлюэнцы.

Сам по себе не так-то прост сонет –

Роптал о нём Кольте*, бранил де Вега*,

(Но ведь никто не отступил, к тому же)

Венок ещё сложней – тут спору нет,

Кто «вил», познал – не взять его с набега.

Тот, кто не плёл венка, Парнасу скушен.

*Кольте Гийом. (1598-1659гг.) – «Поэтическая жалоба», фр. поэт, член Французской

академии с момента её основания (1634г.)

*Лопе де Вега (1562-1635гг.) – «Ну, Виоланта! Задала урок!…», исп. писатель и поэт,

написавший около 3000 сонетов

14.

Тот, кто не плёл венка, Парнасу скушен,

И музы на него глядят с усмешкой,

Но, дар к стихосложенью обнаружив,

Бездумною грешить не стоит спешкой.

За год, за два, юнец не станет «мужем».

Всему свой срок на свете есть, конечно.

И не дозреть песчинкам до жемчужин,

Из раковин изъятым бессердечно.

В стихосложенье тоже зреть полезно –

Когда богатый опыт обретаешь

И с музами сильнее крепишь связь,

Звучит твой слог легко и полновесно.

И вот уже Пегаса ты седлаешь,

К «плетению венков» приобретая страсть.

15.

К «плетению венков» приобретая страсть,

Вновь строчки в голове кручу-верчу.

Изящных слов, порой, необъяснима власть –

Противиться той власти не хочу.

Когда услышу, вдруг – всё блажь, мол, и напасть!

В ответ лишь улыбнусь и промолчу.

Мне важно с высотой венечных форм совпасть,

И вот – о, чудо! – не пишу – «лечу»!

Как из цветов нектар пьёт хрупкий мотылёк,

Поэт пьёт вдохновение из них.

Мне верится, в венке желанном я сберёг

Гармонию всех «прелестей цветных».

К венку сонетов кто же равнодушен? –

Тот, кто не плёл венка, Парнасу скушен.

Поделиться:


Добавить комментарий

Ваш адрес email не будет опубликован. Обязательные поля помечены *