Своё шестидесятилетие отметил астраханский поэт, член Союза писателей России Олег Евгеньевич Кашин. Товарищи по творческому союзу и красноярскому литературному объединению «Вдохновение» поздравляют своего коллегу со знаменательной датой, желают крепкого здоровья и творческих удач. Пусть по-прежнему питает его неисчерпаемым вдохновением любимая река!

* * *

Оттого, наверное, и тяжко –

Жизнь прошла, как маковый рассвет,

И её цветастая рубашка

Выгорела, кажется, на нет.

Не надеть её – оторван ворот,

Не сходить в знакомый Братский сад,

Под рубахой этой в лютый холод

Нес домой я брошенных щенят.

Потому и знаю жизнь собачью,

Сам не раз стоял я на краю.

И, бывает, что смеюсь и плачу,

Вспоминая молодость свою.

С головы стряхнуть осталось пепел,

И уйти туда, где ждут меня,

Где полынью схваченные степи,

Вечностью по-прежнему пьянят.

* * *

Не ищите и не беспокойтесь,

Он не умер, а вполне живой,

И его поломанные кости

Все ещё скрипят по мостовой.

Так скрипела, помнится, телега,

Что когда-то хлеб возила нам,

А теперь ворчание Олега

Молодых пугает по ночам.

Вы его не бойтесь – он хороший,

Очень добрый и как вяз, простой,

Просто, ноги жмут его калоши,

Вот он и ругает их порой.

А исчез… Так на реке Маячной

Вы услышите знакомый скрип,

Это он там душу водокачки

Смазывает мёдом белых лип!

Это он кряхтит там возле сада,

Под ярами выйдя на мосток.

Не понять его, да и не надо,

Жив, и ладно, старый дурачок.

РЫБАЛКА

Разве летом не прекрасно?

Остров. Зной. Река искрит.

Кушай сливу с боком красным,

Нагоняя аппетит.

А потом тарашек жирных –

В котелок да на костёр,

Сверху к ним стерлядок рыжих,

Лук, картошку, помидор.

Можно и плесок соминый,

Если есть, конечно, он,

Положить в янтарно-дымный

Закипающий бульон.

И когда сурпа задышит,

Ей задышат берег, лес,

Даже ворон сядет ближе,

Свой имея интерес.

Дух такой, скажу я, братцы, –

Это просто высота!

И ещё – для провокаций –

Рюмку водочки туда.

И добавить раков грозных,

Словно вишенку на торт.

На уху такую можно

Ставить смело: «Высший сорт»!

И пускай жара всё лето,

Жарит даже по ночам.

Ради этого момента

Стоит жить, скажу я вам!

* * *

Я пришёл в этот сад, словно в Храм на причастье,

Чтобы душу свою отогреть в тишине,

Ароматы волшебные яблок прозрачных,

Как медовая хмель, кружит голову мне.

Старый он, как и я, и, заброшенный всеми,

Он живёт без любви уже тысячу лет,

Только кажется мне, что застывшее время

И дарует ему свой божественный свет.

«Ну и пусть будет так», – я шепчу в бесконечность

И вдыхаю горчащий, таинственный дым,

Что меня, как всегда, обнимает при встрече,

Сердце трогая счастьем немного чудным.

Но осталось – в себе навести мне порядок,

Есть у каждого в жизни таинственный храм,

Что встречает тепло ароматами яблок,

И дарует надежду — по добрым делам.

ВЕСНА

Она ворвётся в мир без объяснения,

Сметая все преграды на пути,

Не удержать загадочного гения,

Его венчали с ней её дожди.

Разгульные, игривые, шальные,

Дурманящие юностью своей,

Ласкающие поднебесной синью

Разлив её лавандовых полей.

А там и ветер, друг бугров полынных,

Хозяин океанов и морей

Подарит ей зелёные долины

С каёмочкою маковых огней.

Приятность эта будоражит грёзы,

В январский вечер мне Весна поет,

И пусть трещат за окнами морозы,

Они не стоят пальчика её!

* * *

Здесь клин летящих лебедей

Похож на мир забытой сказки,

Где шелест сонных камышей

И скрип бударочки рыбацкой.

Где гул весёлой мошкары,

И шум воды в протоках узких,

Где просыпаются яры,

Под крик стрижей и красной утки.

Где ива шепчется с рекой,

Склонившись над зеркальной гладью,

Лаская нежной бирюзой

Подол серебряного платья.

О! Это всё и есть любовь!

Та самая, что греет душу,

В которой нет и пары слов,

Но я её всю жизнь бы слушал!

* * *

Мой вечный край великих праотцов,

Ты даришь мне загадочную силу.

И в голосе твоих колоколов,

Дыханье слышу матушки — России.

И в каждой речке, в поле золотом

Живёт твоя душа и греет светом.

Она во мне, в товарище моем,

Она кругом, хоть мы не видим это.

Её не замечая, мы живём,

Растим детей, рыбачим, сено косим,

И вот однажды, свой построив дом,

Мы видим, как приходит наша осень.

А дальше холода и ветер злой,

И старость занимает своё место.

Она прекрасна тем, что ей одной

Всё наперёд давным-давно известно.

И круг замкнётся образом простым,

В его душе растают наши тени,

И станем мы тем голосом живым,

Что тронет души новых поколений.

* * *

Стихотворный хулиган…

И таких, как я, немало.

Написал стихи – и пьян,

А назавтра – всё сначала.

Снова хмель души подай

Из немыслимых сюжетов,

Где весны победный май

Разливается в рассветах.

Где ветёлочка впотьмах

Пригорюнилась, бедняжка.

И волнительный размах –

Края милого в ромашках.

Там над речкой старый мост,

Там село моё и клёны,

А вдали родной погост,

Где церквушка вся в иконах.

Вот проснусь, опохмелюсь,

Расскажу друзьям за чаем,

Как гоняю рифмой грусть,

Иль она меня… Кто знает?

* * *

Не трогайте душу поэта.

Ей так тяжело по утрам,

Что только чаёк с сигаретой

Её возвращают к делам.

Бывает, ругнёт меня матом,

Её не достоин, мол, я,

И в ночь за красивым закатом

Уходит куда-то в поля.

И там, нагулявшись, с рассветом

Ко мне возвращается вновь,

Попросит чаёк с сигаретой

И пишет стихи про любовь.

И сердце мне этим ласкает,

И млею от этого я.

И пусть она будет такая –

Какая ни есть, а моя!

Поделиться: