После срочной службы в Германии, Алексей изъявил желание продолжить военную карьеру сверхсрочно. Был направлен в школу прапорщиков и после успешного её окончания вернулся в родную часть. Потом была служба в Прикарпатском военном округе, а в 1983 году подошла его очередь отправиться в загранкомандировку в Афганистан. На ту пору многие из его сослуживцев успели там побывать. Рассказывали истории, разительно отличающиеся от того, о чём вещало советское телевидение.

«Астраханские сказки» – первая книга Галии Вороны, участницы литературной студии «Тамариск» Астраханского регионального отделения Союза писателей России. Она коренная астраханка, инженер-экономист. Работала в рыбной и газовой промышленностях, в органах внутренних дел. Лауреат областных литературных конкурсов «А-строка», «Я выбираю книгу», имени Мусы Джалиля. Публиковалась в коллективном сборнике «Новая встреча». Пишет для взрослых и детей. Первую книгу составили сказки.

ГАЛИЯ ВОРОНА

ЦАРЕВКА, БУГ И ГАРБУЗОВАЯ КАША

Глава первая,

в которой говорится о долгожданных гостях и их благодарности гостеприимным хозяевам.

Это было очень давно, когда по Астрахани ходили трамваи, а Россия и Украина были одной страной. В марте к нам в гости приехала тетя Галя с двумя сыновьями: семиклассником Витей и Толиком, учеником четвёртого класса. Я училась в третьем классе, мой брат Алик в пятом, а сестра Тамара в шестом. Наша жизнь с приездом двоюродных братьев стала заметно разнообразней.

Полковник Солнцев уже двадцать с лишним лет назад выпал из обоймы (так он называл свой вынужденный уход), но эти три правила помнил точнее, чем старые циркуляры: никакого неучтённого оружия в сейфе, трёхзвёздочный коньяк всегда отдаёт клопом, а попугаи, чтоб их, мрут по ночам…

Полковнику по ночам не спалось, и он подходил к клетке, где спал его любимый попугай Феликс. Полковник срывал с клетки тёмную косынку, и не вовремя разбуженный попугай вопил спросонок:

— Пррризнавайтесь! Пррризнавайтесь!

Литератор Платон Гарин в последнее время активно участвует в обсуждении прозы и публицистики, публикующихся на нашем сайте. Сегодня он прислал свой рассказ со следующей припиской: «Добрый день. До окончания приёма заявок на конкурс «Детектив Достоевский», организованный службой исполнения наказаний, остались считанные дни. Представлю свой рассказ «Совесть» для обсуждения и последующего направления на конкурс».

Не совсем понятно, почему мы должны отправлять его сочинение на конкурс. А насчёт обсуждения – это пожалуйста! Публикуем рассказ П.Гарина, так сказать, в первозданном виде – без редакторской правки и корректуры. Уж обсуждать – так обсуждать! И впредь будем публиковать прозаиков таким образом. Очень уж это кропотливое дело – выискивание «блох» в их сочинениях. А снабжать публикации придётся отныне казённой формулой: «Редактура и корректура – автора». Так честнее.

ПЛАТОН ГАРИН

СОВЕСТЬ

Рассказ

Михаил осторожно открыл входную дверь и вошел в дом. В доме было тихо и пахло сыростью. Он обошел все комнаты, а потом сел в кресло, закутался в плед и уснул.

Вскоре он проснулся от стука топора. Михаил откинул плед, встал, посмотрел в окно и увидел соседа, который колол лучины для своего самовара.

Михаил накинув на плечи куртку, вышел на крыльцо.

− На золото, Шведов, бегом! – раздалось из мониторной и эхом раскатилось по цокольному этажу, погружённому в зимнюю спячку. Морозный воздух сухо и крепко обнимал тело, легко проникая под форменную одежду. Изо рта старшего смены, Женька, валил пар.

Вечером Фёдору позвонил сосед по даче и «обрадовал»: какие-то злодеи накануне их мужского праздника покусились на его частную собственность, о чём красноречиво свидетельствовали выбитые стёкла в одном из окон Фединого дачного домика. Что именно было украдено с дачи Фёдора, сосед знать не мог, но попутно посетовал на то, что, видимо, те же мерзавцы взломали деревянный сарайчик на его собственной даче, откуда стащили сотню стальных прутьев, к которым он летом подвязывает помидорные кусты. По всему видать, произошло очередное нашествие «металлистов», срезавших в прошлом году в их дачном обществе все электрические провода.

Ранним осенним утром посёлок Стрелецкий на окраине Астрахани взбудоражила страшная новость о кровавом убийстве Марата Уразбаева, молодого и достаточно рослого крепкого парня, промышлявшего рыбной ловлей. С первыми лучами солнца его обезглавленное тело рыбаки нашли на берегу неподалеку от лодки Марата. Прибывшая следственная бригада вскоре обнаружила и голову, которую бросили на мелководье недалеко от суши. Хотя в этот раз назвать землю сушей было сложно. Ночью прошёл кратковременный, но мощный ливень, с ударами молний и раскатами грома, а теперь тут и там под утренними лучами солнца блестели лужи разного размера.

Почти год не выбирался в центр города. Не видел старинных башен Кремля и маковок храмов в обрамлении парообразных кочевников с завитками седых пушистых волос. Не заглядывал в уютные парки и скверы. Не сидел под кронами тополей-долгожителей, не слышал их шелестящих признаний о том, что им открывалось. А повидали деревья немало. Даже больше их величавых коллег. От них только корни остались да пни. Тут и там они выпирали из склизкой глинистой почвы, путаясь под ногами детей. Непоседы носились по чешуйчато-рваному покрывалу из пожухлой листвы. Громко и смешно чавкали сапогами. Задорно смеялись, пугая чёрных крылатых разбойников – они кружили над малышнёй, недовольно каркая в ответ на их крики.

Добрый день. Слежу из Краснодара за свежими публикациями «Родного слова». Литературная жизнь на страницах журнала всегда кипит. Спасибо Анатолию Воронину, Максиму Жукову, Вере Саградовой, Дине Немировской, всем читателям. За последние годы в моём литературном портфолио есть и поэзия и даже переводы, но в основном это прозаические произведения. Среди них есть и новые, нигде не опубликованные. Сегодня хочу представить один из своих рассказов «Конверт», с которым некоторые читатели уже знакомы. А в качестве эпиграфа к нему скажу вот что: «Если в глубокой старости мы до мельчайших подробностей вспоминаем наше детство, значит, наш жизненный круг совершил свой полный оборот».

ПЛАТОН ГАРИН

КОНВЕРТ

Рассказ

Начну свой рассказ самого начала. Родился я в мае двадцать второго года. Мама работала на бондарном заводе, а папа был механиком на судне. Рос, как и многие мальчишки тридцатых годов, – учился в школе, был пионером, клеил фанерные планеры, играл в чапаевцев.

Артём Полукаров был студентом экономического факультета и так загнал себя, что попал в неврологическое отделение. Полукаров – второкурсник с характерным субтильным, жилистым телом гребца –  и здесь пробовал сохранить привычный ритм жизни: чертил кривые Лафера*, Маршала** закономерностей спроса и предложения, но потом его парализовала ужасная почечная колика. Он слёг почти на сутки так, что и говорил отрывисто, с большим трудом. Оставалось только смотреть старый чёрно-белый телевизор, пристроенный на двух тумбочках в углу палаты, да после отбоя слушать литературные передачи на радио «Маяк».