Геннадий Ростовский. Стихи о войне.

1
По утрам на земле расцветающей
Протирают глаза цветы…
Ни один из мёртвых не встал ещё,
Ни один глаза не открыл.

Вновь вернулся к нам май молодой.
Снова радиогимна побудка.
Ни один не свернёт самокрутку.
Ни один не вернётся домой.

Неизвестен солдат у Кремля.
Рвут салюты весеннюю тишь.
Ты на чём, планета, стоишь?
Что опорой тебе, Земля?

Говорили – на трёх китах.
Говорили – держит Атлант.
А Россия стоит на костях
За неё погибших солдат.

2
Как хорошо, что небо ясное,
Что люди ходят не в строю,
Как хорошо, что только яблоки
На землю падают мою.

И без того ей грудь изранили
Десятки войн за сотни лет.
Кромсали, рвали и таранили,
Мильоны душ свели на нет.

И в новом веке прилетевшем
Застынет ковш над котлованом,
Узрев фугас полуистлевший –
Осколок, вышедший из раны.

И двадцать первый век промчится,
И нас не будет. Ну и пусть.
Лишь только б кровью не сочился
Твой ствол берёзовый, о Русь…


* * *
В воронках от бомб зажурчали ручьи.
Траншейные шрамы травой зарастают.
И белые кости, теперь уж ничьи,
В земной глубине, в темноте истлевают.

А где-то в далёком российском селе
В окно стукнет веткой ночной ветерок,
И мать встрепенётся в домашнем тепле,
И выдохнет тихо: «Не ты ли, сынок?»…


* * *
Оглушительный марш, ты вознёс наши души
Прямо в майское небо, к седым облакам,
А потом ты их снова на землю обрушил
К обелискам, к оградам, к могильным крестам.

Так и май тот победный сорок пятого года
Был и счастьем сквозь слёзы,
и солнцем с дождём.
А букеты салютов в честь Победы народа –
Как венки от живых под шатром небосвода
Для убитых и тех, кто не будет рождён.


С Т А Л И Н Г Р А Д

Далеко ж вы забрались, тевтонские рыцари,
Позабывши Ледовых побоищ урок!
Словно мышь по амбару,
по земле нашей рыскали.
Но всему есть конец, и предел свой, и срок.
Здесь, у Волги, в преграду упёрся вражина,
В силу духа и стали: «Ни шагу назад!»
Стал упругою мощною сжатой пружиной
Каждый камень
и каждый твой дом, Сталинград.
Здесь, в метельных степях,
что насквозь продуваемы,
Был захлопнут капканом фронтов
серый гад.
Здесь курганы металла в кургане Мамаевом,
Над которым твой меч вознесён, Сталинград.
Если враг снова хлынет
в дом наш огненной лавой,
Унести свои ноги
вскоре будет он рад,
Потому что,
сильны твоей ратною славой,
Мы его сокрушим и сомнём, Сталинград!
Ты – величие духа, ты – воли твердыня,
И надеждою жив ещё старый солдат:
В картах мира и в картах страны твоё имя
Засияет, как в наших сердцах, —
С Т А Л И Н Г Р А Д !


НАШ ДЕНЬ ПОБЕДЫ

Победные знамёна поднимая,
Весна бушует в рощах и садах.
И вновь приходит к нам в начале мая
Наш праздник –
тот, что порохом пропах.

Наш День Победы –
с памятью о павших,
С надеждами вернувшихся солдат,
Наш День Победы — с громом майских маршей,
В сияньи фронтовых своих наград.

Уходят наши прадеды и деды
Туда, откуда их не возвратить,
Но память о войне и о Победе
Живёт сейчас и вечно будет жить!

Весна смеётся, как девчонка дразнит,
В венке цветов степных и полевых.
Встречай, страна,
свой самый светлый праздник!
Плачь по погибшим, береги живых…

* * *
Мы за ценой не постояли.
Мы не узнаем никогда
Кого и сколько потеряли
В те грохотавшие года.

Мы только чуем год за годом,
Как не хватает в жизни их –
Их, самых лучших из народа,
Полёгших в тех пороховых…


СТИХИ ОБ ОТЦЕ

Воздух прострочен смертельным свинцом
Словно материя огненной ниткой.
Небо зловеще висит над бойцом.
Корчится, стонет земля, как под пыткой.

Взрывы, и скрежет, и гусениц лязг.
Бой за забытое Богом селенье.
Год сорок первый. Осенняя грязь.
И отступленья, одни отступленья!

Смерть притаилась за каждым кустом.
Пули летят из чернильного мрака.
Встанет боец. И шагнёт он в атаку…
Чтобы родился я в сорок шестом.

    *     *     *

Сначала – бабка. А теперь вот мать
Прикована беспомощно к постели.
И, значит, снова обречённо ждать
Какой-то даты с траурной мистерией,
Какого-то неведомого дня,
Весеннего ли, праздничного, буднего,
Который станет чёрным для меня
Скорей не в дальнем –
                в близком уже будущем.
А мама день тот всё сильнее ждёт.
Измучилась, хотя и терпелива.
«О Господи, когда же смерть придёт?» —
Вздыхает безнадёжно и тоскливо.
Ни радио, ни телепередачи
Ей не нужны. Не хочет и читать.
Часами смотрит в стену. Нет, не плачет.
Но и улыбку больше не видать.
Портрет красивой девушки на стенке.
Её портрет. Ей, может, двадцать пять.
В заброшенной мордовской деревеньке
В те годы начинала врачевать.
С подругами воскресным летним утром
Свой день рожденья встретить собралась.
Стол накрывала. А из репродуктора
Речь Молотова грозно полилась.
Но фронтовая и послевоенная
Поэм достойна мамина судьба.
А вот сейчас – лишь горе ежедневное,
Сплошная еженощная беда.
День прожит. Как боец из окружения,
Он вынесен, спасён от пуль и ран.
А завтра – День Победы. И Шульженко я
Включу для мамы про однополчан…

* * *
В час, когда месяц двурогий
Сеет в окна свой свет,
Дядя Миша трогает ноги,
Ноги, которых нет.
Вспоминается дяде Мише
Босоногое детство как сон:
Голенастым худым мальчишкой
По лужам несётся он.
И коленки сияют ссадинами,
И сияют счастьем глаза…
Вспоминается пляска свадебная,-
Разотчаянная гроза!
Как ступала невеста ласково,
Как вприсядку он шёл легко…
Лишь взлетали в огненной пляске
Искры из-под его каблуков!
Эх, раз, ещё раз,
Ноги сами в перепляс.
Чёрт-те знает что выкручивали,
Дробь лихую выкаблучивали!
Остались на той войне,
Во взорванной тишине…
А под кроватью ноги –
Из кожи, ремней и железа,
Дневные, скрипучие ноги –
Протезы…
В час, когда месяц двурогий
Сеет в окна свой свет,
Дядя Миша трогает ноги,
Ноги, которых нет.
Жена дышит тяжко и скоро.
Лунный свет со двора…
Как красные светофоры,
У сына коленки горят.
Уже и собак не слышно.
Уже петухов голоса…
Допляшешь ещё, сынишка,
Что батька
не доплясал!

ВЕЧЕР ДНЯ ПОБЕДЫ

Когда отблистают парады, когда отгремят оркестры,
Венки и гирлянды возложат к Вечным огням и крестам,
Когда фейерверки погаснут –
от Владивостока до Бреста
Над грустной землёю нависнет
щемящая пустота.

Текут молчаливые реки, мигают пугливые звёзды,
И яблони цвет свой роняют, и скорбные стынут леса,
И дышится трудно, со всхлипом –
настолько разрежен воздух,
Настолько суровы и строги
нависшие небеса…

Как будто накрыло Россию
огромным невидимым панцирем,
Гигантским невидимым куполом, тяжёлою густотой.
И что там минута молчания
по теле- и радиостанциям
В сравнении с этой зияющей
щемящею пустотой!

БЕССМЕРТНЫЙ ФРОНТ

Победы праздник с радостью безмерной
И со слезами в чьём-нибудь окне…
Бессмертный полк? Скорее, фронт бессмертный
Девятого пройдёт по всей стране.

От Дальнего Востока и до Бреста
Пройдёт тот фронт без огненных боёв,
Но с внуками и правнуками вместе
Российских деревень и городов.

И в тех колоннах внучка-невеличка
Поднимет транспарант над головой,
Где фото моей мамы-фронтовички,
Военврача, медички молодой.

А в дальнем, да и в ближнем зарубежье
Историю корёжат и кроят
Совсем не дураки и не невежды –
Пройдохи знают, что они творят.

Но правду не запачкать, не изгадить.
Всем бредням будет в будущем капут.
И марши наших завтрашних парадов
В столицах мира эхом громыхнут.

В любой возможной мрачной круговерти
Не подведут Отечества сыны.
Ведь он для нас действительно не смертен-
Бессмертный фронт героев той войны!

Поделиться:


Геннадий Ростовский. Стихи о войне.: 1 комментарий

  1. Очень сильные и точные стихи! Всегда плачу, читая стихотворения и слушая песни о войне. Как представлю, что случилось бы это с нами… Как бы поступили мы? Что бы мы делали перед лицом неминуемой гибели? Наверное, тоже пошли бы в атаку с криком «Ура!» Потому что лишь раз дано умереть. И очень многие из наших современников отказались бы стать рабами, отдать свою землю и дать сломить врагу свою силу духа. Возможно, я неисправимая оптимистка и многие не согласятся со мной. Но я знаю точно одно — силой русских не возьмешь.

Добавить комментарий для Екатерина Чет Отменить ответ

Ваш адрес email не будет опубликован. Обязательные поля помечены *